Morarok Adamantestein

Mimus Saturninus

2011-11-17T00:21:00.002-03:00

Para que el cariño te alcance, le doy alas.
Cuando escuches el canto multicolor de las Calandrías
y el cielo se funda en magentas y algodones,
me veras volver, con las primeras estrellas.

Colectivo a la medianoche

2011-07-21T01:38:00.000-03:00

Quiero ese amor.
Festejarlo con alegría inocente, volando en rosa y nubes
o vivir con el corazón roto, a lágrima facil.
No con esa nostalgia de primeras novias, segundas, septimas.
Fotos del primer ardor, el único fuego, ese que te eleva, te desintegra.
Y volver, siempre volver, presuroso o lento,
abatido de esperanzas, vacio de pieles
Y no podran convencerme el orgullo insensible,
una sobrevaluada dignidad.
El confort de una palmada o un beso.
Me quedo con mi llama eterna, con tú abrazo.
Entre corbatas, pasto, rio, hueso y plata.
Llevo tu magia eterea como bandera.

Mañanas

2011-07-09T03:17:00.000-03:00

Esquivando amores de papel, de vidrios esmerilados, te busco.

Entre espejos retrovisores, andenes apareces, me parece.

Sin parpadear estos ojos infinitamente negros.

A veces te encuentro en perfumes, en risas, en abrazos de otros.

A veces te encuentro en un batir de alas.

El bajo vuelo de una Calandria me deja caer

Aterrizo sobre tus hombros, ruedo espalda abajo

en un eterno mar de algodón y plumas.

Y al final, el sueño, en la curvatura de una cadera iluminada

por un sol oblicuo y una luna desvelada.

Mis amigos me ven llorar, ellos no saben.

Al despertar voy a saber que no estas,

y con palmadas, sin caricias, me va a faltar.

Tus manos al buscar monedas.

Tus manos que camuflan picardía.

Mimizuki

2011-04-04T02:47:00.003-03:00

De nuevo las hojas se ponen amarillas, caen pesadamente o bailan hasta encontrarse con el suelo aun verde del patio. La luz atravieza los huecos de ramas semidesnudas, se filtra y rebota en la ventana, en la pecera. Hasta que un dia, lo sé, esos frondosos fresnos que viven frente a mi balcón dejen por completo a mi entender, cuando el viento lleve sus ultimas hojas de cobre, la verdad. Que no vas a aparecer en esa calle buscando la puerta, llamando a mi perra, resplandeciendo con el sol otoñal.

Y si el frio del invierno que se asoma supiera, que ni el calor del verano, ni los amigos prestados suman la calidez de las risas que me regalabas. Seguro vendría antes, tocando el timbre con ritmo, para engañarme y dejarlo entrar.

Koshirae

2011-01-30T04:12:00.003-03:00

Me visto de cobres para que no me veas.

No que te oculte mi espiga,

tras pieles, maderas y algodón.

Es que no quiero que te escapes.

Esos ojos negros de noche

de faro apagado, reflejante

donde se proyectan las horas.

Y el tiempo no es más presente.

Todos los dias como navajas.

Trato que no te hieran.

Lucho, corto y pierdo.

La sangre siempre es tibia.

La sangre siempre es cobre.

Seas la vaina o la guarda.

Sea la hoja y el viento.

El fuego de brasas blancas

y la sal del agua hirviendo.

Fantasio

2011-01-14T17:36:00.002-03:00

No importa lo que haga o invente,

el abismo crece y te pierdo de vista.

Aunque lo podría cruzar de un salto

se que tu abrazo no me recibiría.

Muero un poco cada noche,

cada vez que te veo fugaz

como un rayo que me fulmina.

Y ni la estática queda.

Quizás el día que me digas que si

ya haya dejado de extrañarte.

Y sea como un bastón mágico

que se olvidaron guardado.

Si estas en el cielo te busco, aunque la caida sea sin paracaidas.

2010-12-01T01:52:00.001-03:00

Hay días que te extraño tanto que los ojos y la piel de las mejillas me arden de tanto llorar. Días, como esta noche de lluvia.

Entonces una dedicatoria en un libro, una carta, una foto, una promesa de amor, o tu voz grabada por un instante en una canción, para siempre en mi cabeza. Para siempre...

...si, para siempre. No importa que pase, no importa como. Aunque a veces tengo miedo de olvidar alguna de las muchas pequeñas cosas que te hacen única, pienso que una parte de mi las va a atesorar. En esos sueños donde venís y hablamos, reímos, caminamos. Y cuando despierta las sabanas guardan tu calor y perfume, como si me los mandaras desde no-tan-lejos donde estas.

Te quiero y es difícil no saber que sienten esas manos, que ven tus ojos (a veces, casi negros), preocuparme o celarte de incógnito, desde lo ajeno, desde lo frío de una planilla o un proceso de bytes.

Muero un poco todas las mañanas que me despierta el sol pálido y los verdes lavados del jardín. Hasta que un recuerdo, de una palabra, de una sonrisa, los encienden y es despertarse de nuevo.

Va a pasar el tiempo, lo sé, y voy a seguir ahí, sin ser tan genial como vos (¿quién lo es?), esperando, imaginando, transformando este amor que quema como un fuego mágico inextinguible. Hasta que de con algo inesperado e infalible Es que sos el amor de mi vida, dueña de las cientos de cosas que nunca te dije y de canciones que me guardé. Puede que esto duela ahora, pero no lo hizo antes, quizás no lo haga mañana.

Pero siempre (SI, SIEMPRE) voy a ser mejor persona por conocerte y que me hayas dejado quererte.

Cono y Esfera.

2010-10-02T02:53:00.003-03:00

Quise pensar en tus colores y en el orden en que me los diste, pero no siempre las cosas se dan como deberían. Por eso primero, me visitó el cono.

Caminaba por un llano pulido, resbaladizo, de color negro. Parecía las lechadas de cemento, solo que perfectamente plano, reflejante como un espejo. Mis pasos se continuaron por semanas, hasta que llegué a un margen, recortado contra el inmenso cielo apenas pintado de nubes violetas, entintadas de sol oblicuo, atardecer perpetuo y vibrante.

Al caer en la cuenta de la curvatura del borde, caí. Y a medida que me sentía caer (aunque era casi como flotar estático) las paredes curvas del vidrio negro se me iban acercando, hasta que me estrecharon en un abrazo frio, tajante. De un solo grito de dolor, esos que duelen más en el corazón que en la carne, el estrecho se partió en miles de fragmentos por sobre mi cabeza.

Flotando en el cielo azul marino vi la punta hacerse pedazos contra el suelo inexistente.

Después tuve un sueño. Ella también es parte de mis sueños ya.

Paseábamos por la plaza de la ribera en San Isidro, por la orilla que ya no tenía piedras. Hablamos de música, magía y amigos y nos despedimos con un beso, con el agua acariciando nuestros tobillos.

Al despertar sentí un dolor en el vientre y el sabor cúprico de la sangre en mis ojos, de mis manos un fuego que no quemaba y traía aromas de jazmín.

La esfera no era naranja, Hernan. Giraba incotrolablemente, incandescente y efímera, distante como el sol de agosto. A cada minuto más mía, más de primavera. Hasta que me envolvió por completo y fue parte de mi, llenándome el alma, vaciando mis pensamientos.

Empiezo a ver colores...

...hasta hace poco todo era una escala de grises.

Ougi

2010-07-12T01:55:00.001-03:00

Levanté un piedra que se cruzaba en mi camino y se detuvo sin sobresaltos, como un gato negro confiado en su naturaleza y, aun así, un objeto estático y muerto. Tontamente me deshice de esa obsidiana pulida, pensando que con eso bastaba para liberar mi camino. En lugar de eso, cai durante dias en el pozo profundo que se escondia debajo de esa trampa para ingenuos, despistados y amantes de Cohelo.

En aquel tunel tibio, veia pasar los paisajes mezclados de todos los campos y rios de mi infancia. Las imagenes de arroyos de pasto, brisas que zumbaban entre los árboles para terminar en algún hueco formando miel y cartones hexagonales casi tan perfectos como el cielo violeta que, suspendido, bañaba a los pájaros con esos soles explosivos y lunas de acero. Hasta que un dia las imágenes se terminaron, justo cuando el sonido de un cuerpo que se desintegra al tocar el piso, taponaba mis oidos. Costó y cuesta reconstituir una vida deshojada después del impacto, pero uno se acostumbra.

El camino nuevo no tenía senderos, pero iba en una dirección. Si miraba hacia atrás solo veia un manchón de sangre y la nada (que era más bien rosa, no blanca o negra) que se extendía fuera del ángulo recto del marmol que delimitaba los márgenes del abismo. Misma piedra negra y filosa, dificíl de transitar con zapatos, hiriente para los pies desnudos.

¿Y a dónde me llevará?

Tirarse a la Pileta

2010-06-25T01:34:00.001-03:00

Acerca de «tirarse a la pileta»

Varias personas me han puesto en el camino de estas palabras. Pero esconden más que solo reinterpretar la idea de arriesgarse a una empresa donde las probabilidades de exito son, como bien, pocas. Es una perfecta metáfora de todos los ámbitos de riesgo a los que una persona masomenos (a)normal se somete durante los dias que dura una vida.

Y es así, que mientras estamos parados al borde de la piscina, podemos disernir con mucha precisión el nivel de las aguas y ya en perfecto conocimiento de nuestro peso (si es que no nos vivimos engañando con productos light, espejos de colores y máquinas que venden por tv) sumado al mágico 9.8 m/s2, saber que podemos o no, tirarnos de pecho, bala de cañon, clavado, etc. Sin embargo a medida que adoptamos una postura de riesgo, nos subimos a un trampolín más y más alto. Cuanto más dificil el asunto, más pedaños se añaden y uno termina llegando, cansado, a una plataforma que, por ejemplo en mi caso, se encuentra al menos a 267 metros por sobre la pileta. A esta altura tenemos un par de problemas:

Si es de noche no podemos ver la ubicación del objetivo, a menos que el fondo este pintado con pintura fluorescente o iluminado de algún modo; en todo caso sería dificil determinar el nivel del agua.
Si es de dia tenemos el mismo problema de saber el nivel del agua, sumado a la probable falla de percepción por efectos del calor o de la luz, al mejor estilo espejismo desertico. Bien puede no haber agua en absoluto, con la consecuente explosión corporal con diseminación de visceras, sangre y demás fluidos.
El viento puede cambiar la trayectoria y llevarnos a navegar por espacios aereos custodiados por el ejercito, los cuales serán defendidos con ferviente patriotismo.
Nunca falta el cagazo de saber que estamos jugadísimos con el tema y querer renunciar a todo.

Muy extraño es, que ante mi decisión casi suicida de seguir arriesgando a dar un salto por seguro mortal (porque para sobrevivir a semejante caida libre, mi pileta deberia ser más profunda que el río paraná medio en su segunda sección) mis amigos más cercanos me invitaron a la reflexión, izando la bandera de la razón y la lógica. ¡Qué verguenza! Años escuchando que dedicaba demasiado tiempo a pensar y poco a sentir de parte de esas personas, amigas, llenas de sentimientos, pasionales y emotivos. ¿Y ahora me saltan con que debo reflexionar sobre mis actos?

Soy un hombre enamorado, nada lógico parece funcionar. Saltar al vacio, esperando encontrar un mar profundo o nubes que me sostengan es la mejor (y la única) elección posible.

Río

2010-06-16T00:05:00.002-03:00

El agua se agita y calma, después.

Suspiro de viento, mueve, los árboles.

Y vos te vas hundiendo en mí,

la luz del sol y tus ojos

iluminan el río.

Nubes blancas se tocan al pasar,

sin penas se desahoga la lluvia.

Sin truenos en el cielo azul

las gotas caen sobre vos.

Y asi, llenas mi río.

Pasan las tormentas.

Pasan las estrellas.

Hoy

Coriente abajo, se va tu amor.

Los pájaros que cantan, usan tu voz.

Pero volveras con la creciente

que traera la luna nueva.

Y aqui, te esperaré en mi río.

Y aqui, te esperaré en tu río.

Lo malo de jugar de a dos

2010-06-04T22:55:00.001-03:00

Se me escapa el aire cada vez que alguién te nombra. El sol se esconde tras nubes que no estaban y el viento norte cambia al sudeste, helando las ramas de los árboles desnudos, congelando el vuelo de unos pocos zorzales que casi no cantan.
¿Dónde puedo encontrarte? ¿Cómo busco a ciegas el corazón que antes se encendia en incandescentes luces de colores y ardía con el aroma de la lluvia y el amanecer?
Muchos recuerdos me atrapan, me golpean y hacen que actue de formas ajenas, extrañas, repulsivas para mi. Y el espejo me devuelve miradas perplejas, carentes de sentido y conocimiento. ¿Quién sos? Me digo, y no se que responderme.
Los dias pasan, arrastrandose como tortugas, y una esperanza (estúpida, infantil) sigue flotando en ese mar insondable que nos separa. Soy muy niño para nadar, soy muy viejo para buscar otra balsa que me lleve a tierra. Ya no me quedan recuerdos de la infancia donde no estés y en el futuro solo hay bruma.
Pienso una manera de seguir, me gusta, le doy forma y ántes que el pampero se la lleve a otros lugares intento ponerla en un acorde. Pero mis manos son torpes y la deforman un poco, sigue estando, sigue brillando, en otro tono, más humilde. Es la última expresión que queda, plasmada en cartas, en música, en verso, de los amores que no volverán.
Ahora, guardada reposa, respira, se agita. Casi me ruega que la saque, teme que el tiempo se le acabe y la magia se pierda, segregada en el éter de un universo que se expande desde la primera explosión.
Sol, sol y estrella. Y una pequeña luna.

Bajo 3R

2010-05-24T00:41:00.004-03:00

¿Por qué deberia tirar parte de un proyecto solo por haber fallado en mi propósito inicial? ¿Tengo que quemar mis energías de amor y alegría, de enojo y rabia en forma de calor inutil?

Este bajo nació de la crisis, la desesperación, el fulgor de los gritos oprimidos. Dias enteros dedicados al oficio, para dar vida a este instrumento y dejar solo lo mejor, puro y luminoso de tiempos más bien grises.

El cuerpo es de una guitarra tipo Fernandes Ravelle a la que le hice los biseles para zurdo...cuando el dueño es derecho (que boluudooo). El mástil está hecho en dos partes de grapia, con un diapasón grueso de lapacho negro; estas maderas las tenia hace mucho tiempo guardadas, me las regaló un amigo de mi viejo que las encontró tiradas.

Microfono, clavijas, puente: Sacados de otro bajo que por un montón de razones que llevan a su re-construcción, merece mejores tratos.

La fabricación cumple con las primeras dos leyes de la termodinámica.

Nota: Mientras el mástil se encolaba, de desfondó un estante y un tablón gigante cayó sobre una guitarra, reventandola en el acto, el bajo se salvó por 10 cm.

Alma en la pecera

2010-05-09T23:31:00.002-03:00

Para crear, algo de igual valor debe perderse. Es la ley de la equivalencia de intercambio de los alquimistas.

Son mis ojos encandilados por la luz del sol otoñal que traspasa mis ventanas y rebota en el piso de cerámicas, llenando todo el espacio con calor y luminosidad. En ese estado de ceguera parcial, escucho los latidos veloces de un corazón angustiado y el reposo muscular de mi cuerpo cansado.

Fuera, los pájaros cantan sus últimas notas del amanecer, saltan de rama en rama y realizan vuelos rasantes que entretienen a mi perra, quien intenta alcanzarlos con saltos ágiles y cortas corridas. Los dejo divertirse sin intervenir, sus juegos son un regalo que aprecio y, a veces, comparto. Fuera, en el patio, recostado sobre el marco de la puerta del taller esta el bajo de Paz. Sin cuerdas, sin sonidos, pero lleno de vida, de sol. Es recuerdo y presente, es señal del constante cambio y del repentino giro de los vientos que me llevan. Ahí, estático y sin voz. Aquí, estático y sin vos.

El viento sopla del norte, con la brisa cálida de las aguas pardas, lejanas, del río Paraná y se lleva por un momento los cantos y los jadeos. Solo queda el susurro de las efes dibujadas en la madera, maquilladas por la pintura. Música del aire, del árbol que ya no es (y de los soles y lunas que lo vieron crecer), de las manos que lo acariciaron y esas otras que lo crearon. Para que resurja nuevo, parte de él debe perderse y así el cambio no afectará su esencia, la enriquecerá.

La vida y el amor de mis manos, sangre y lágrimas que se secan en los mangos de las herramientas y rodean un corazón más calmo, se funden en movimientos conocidos, familiares. El tiempo pasa en horas interminables, llenas de imágenes de belleza efímera (a veces, el simple vuelo de una avispa que siempre me visita) y cuando cae la noche, el instrumento y yo comenzamos el largo camino de las transmutación.

Me queda esperar que noticias me trae el nuevo sol de la mañana y el canto de los pájaros que te conocen (a vos o a tu loro).

Hasta mañana.

Erwin Atomic y Bajo de prueba de Angel Isotti

2010-04-17T13:41:00.004-03:00

Bajo de escala 33". Construcción central laminada de incienso y grapia, con alas de zoita. Trastes super jumbo, clavijas y puente akkord.

Guitarra de Laurel con centro lamidado de inienso y guatambú. El mastil, fabricado con las mismas maderas que el centro del cuerpo y diapasón de lapacho, esta encolado. Entrastado con trastes jumbo y marcadores de 5mm de madre perla.

Microfonos de alnico V, puente HT con cuerdas que se cargan a través del cuerpo y clavijas Gotoh.

Nico Stoliar FM

2010-03-02T19:00:00.004-03:00

Nico Stoliar es un tipo macanudo, colgado, "buena onda". Camina en la delgada brecha entre el hippismo ecologista y la necromancia antigua.
Nico Stoliar es un campeón para los negocios. Cambió su vapuleada PSone por una muy rockeada, oxidada, resquebrajada, veterana, olvidada y nunca bien ponderada Faim (Fábrica argentina de instrumentos musicales) de mediados de los 70s (73 o 75).

Les voy a mostrar la guitarra antes:

Asi quedó después de las siguientes modificaciónes.

Repintar el cuerpo dejando que se note la madera, en este caso, Guindo.

Reemplaze el puente y el cordal por unos que me quedaron de una Epiphone y las clavijas de plástico (ddddd) volaron y le instale unas akkord "onda" Gotoh.

Los potes y perillas feos ahora son dos lindos alpha de 500k con perillas acrilicas, un boton para algún invento a futuro y una selectora de epi.

Nuevos mics modificados y parafinados que toman el lugar de las impresentables porquerias que traia de fábrica.

Bueno, obviamente, cuerdas nuevas.

El mango estaba torcido y con los trastes comidos. Nuevos trastes, un radio de 9.5", laca nitro y mucha lija le dieron más comodidad y mejor sonido al instrumento.

Calandria

2010-01-04T22:56:00.007-03:00

Esta es una guitarra de cerejeira em dos partes, con mástil de grapia e incienso, encolado. La escala es de 624 mm, con 22 trastes jumbo y zero fret.

Clavijas Matrix (vaya uno a saber son un poco mejores que las akkord
Puente X que compre hace casi 10 años a 30 dolares
Cuerdas a través del cuerpo
Microfonos blancos Angel Isotti
Diapasón de Guayacan

Bajo precisión Paz

2009-10-12T00:01:00.002-03:00

Bueno mi novia, te dejo unas fotitos para que las veas. Ojala te guste.

Polistes

2009-07-21T00:56:00.003-03:00

Polistes Sp.

Guitarra electrica, con cavidades acústicas.
Tanto el fondo como las costillas son de álamo plateado (Populus Alba) de características sonoras híbridas, entre aliso (alder) y fresno (ash), aunque el acabado no es tan estético como en estas maderas.
El eje central y el mástil, del tipo encolado (deep set in) estan formados por dos piezas de virapitá. El diapasón es de Grapia, con trastes ligeros y radio 12"
La tapa es laminada, de pino y laurel.

Escala 640 mm
Puente tipo Tune o Matic
Clavijas Matrix tipo Gotoh
Cejilla de grafito
Micrófono nacional, doble. Imanes de ALNICO Van. Configuración serie/apagado/paralelo con controles de tono y volumen.
Acabado Nitrocelulósico

Prime Bajo (y semi acustico esssa)

2009-05-17T01:59:00.007-03:00

El primer instrumento semi acústico que hago, resultó ser mi primer bajo. Es un regalo para mi novia Paz, bajista, quien me dio la idea de construirlo.

Veamos un poco.
El mástil y el alma principal de la estructura es de una sola pieza de lapacho negro, con más de 20 años de estacionado. Se puede ver la canaleta para el tensor.

Durito el lapacho, DURITO.

También, bastante invasivo el polvillo.

Acá, midiendo la distancia de los trastes. En principio estaba pensado como un diapasón fretless, pero terminó siendo trasteado y de escala media (820 mm)

Las costillas cortadas a "grosso modo". En álamo blanco, después tuve que afinarlas y emparejar a pura escofina.

El bajo con las tapas, el hueco para el pick up, las "F" y tres manos de imprimación blanca.

Pintadito ^^

Otra más.

El clavijero con la marca distintiva: Una libélula (con historia) en el margen. Se aprecia el tornillo de ajuste.

Terminado, con 4 capas de laca mate.

Un tono y volumen. La perilla permite cambiar el mic de serie a paralelo para una mayor gama de sonidos.

La feliz dueña.

Mi Paz hermosa y su bajo.

Cerveza

2009-03-02T23:04:00.004-02:00

Bueno es la primera vez que preparo cerveza. Ya había colaborado con mi querido socio Maxi Luongo en sus inicios. A saber: Una Stout en la que nos equivocamos las cantidades y con material para 10 lts, salieron 5. Tremenda, amarga que te fruncia la jeta, espesa, con poca espuma y gas, bastante alcohólica. Casi una cerveza aperitivo para ponerle soda. Fue bautizada "Pulent Stout". La dejamos para marinar milanesas, con resultado RRRRRRRRRRRRicos. La otra birra fue una Amber Ale que nos quedó muy pero muy bien, fue un poema que desapareció en pocos dias.

Yo me lancé con una ale rojiza, usando 20gr de lúpulo mapuche (una variedad un poco más liviana del cascade), 5 kg de malta cargill pilsen, 200 gr de caramelo 60, 200 de caraaroma y 200 de carapils, 1 sobre de 8gr de levadura ale Notthinham, clarificante whirflock y gelatina sin sabor. Salieron unos 18 lts que se redujeron a 15 lts despues de 7 dias en fermentador y 7 clarificando. Embotellé usando azucar común, y en algunas miel, 7 gr/l la primera y 10gr/l la segunda. Guarde las botellas (una transparente para ver el color y la gasificación) en un lugar fresco y oscuro. 10 Dias despues pasaron a repartise en 3 heladeras (después de molestar algunos parientes) durante varios dias más.

La primera que destapé fue una carbonatada con miel. Un ricor que foooooo, estaba contentísimo, las burbujas finitas le dieron vida a una espuma cobriza, constante, que se mantuvo hasta el final. El color acusó un rojo bien intenso, translucido y homogeneo; nada de sedimentos flotando, le doy puntos a la gelatina en el segundo fermentador. Excelente aroma a lúpulo, algo de malta y frutado. La cerveza resultó con más cuerpo que la Amber Ale anterior, creo que la malta carapils tuvo que ver ahi. El amargor fue marcado, un poco por debajo de una IPA pero bastante más que las cervezas comerciales, del color que sean.

A los dos dias abrí la primera carbonatada con azucar....y ahi se pudrió todo. El gas era bastante superior comparado con las que use miel, la espuma menos duradera. Pero lo peor fue el sabor. Asidrado, muy fuerte. Directo a la basura, a pesar de tener LA pinta.

Soy conciente de que el asidrado no solo fue por usar azucar; durante la fermentación tocaron dos dias muy calurosos donde la refrigeración no fue suficiente y eso seguro "arrebató" la cerveza. La carbonatación con miel y el estacionado en heladera salvó algunas botellas, pero no todas.

Por todo esto:

No uso más sacarosa, solo mosto (saldría una cerveza genuina), miel o de ultima JMAF/ glucosa.
Le digo NO a almacenar en época de verano sin precauciones.
Solo envases opacos, y de ser posible barriles heineken de 5lts
Le digo SI a la heladera para estabilizar

Paz

2008-10-14T22:54:00.002-03:00

Caminan, dias y horas blandas,
los pasos de mis manos te marcan
cuerpo y alma; agua y sal.
Nos mezclamos.

Dejo que el empedrado sea árbol
y tu grito, calandria y zorzal.
En tu río de dulce, rio niño,
para que te contagies,
para que no te cures nunca.

Nos vemos con la piel, corazón.
En la oscuridad del dia,
en el silencio de madrugada.
Te toco, te pienso, te veo,
tomo té con vos, te beso.
Todo, es amor.

Slide

2008-08-13T22:36:00.000-03:00

Otro de esos instruentos locos locos que fabrico cuando estoy aburrido ^^

Lentes

2008-06-12T23:40:00.001-03:00

Terminaba de secarme las lágrimas que dejaron todas las fotos que mis ojos vieron. Imágenes de amores que se refugiaron en brazos ajenos, de lugares verdes que ahora son pasto quemado y río enjaulado; sin pájaros los dos, mis amores y los árboles.
Pero de lejos te veo con la turbia bruma del llanto a medias calmado. Sin enfocarte te admiro, a la distancia segura, para mi corazón de cristal y el debilitado marco. Seguro e inseguro. El principio de incertidumbre me llena y me cambia.
A lo mejor te acercaste curiosa, enfrascada y aislada por los reflejos, espejos de vidrio tonalizado. Vos también agazapada y temerosa. Así te imagino, en tu reflejo, mi vulnerabilidad y el frágil cristal, de tu pared y la mía. Pero en tus ojos me veo, me muevo.

Tan cerca ahora, la distancia desaparece sin darnos cuenta. El sol se despide y nos llena de luces quebradas y descomposiciones de blanca ilusión. Así quedamos.

Namida

2008-06-08T03:03:00.000-03:00

Cambia la vista, el pasto, el viento.
Cambia el tiempo y su medida.
Pasan hijos y padres, perros, palomas;
solo el sol es el mismo.

Río no es río, es espejo
y reflejo insano y vivo, rojo.
Sangre que se estanca,
arrebato y naturaleza esclava.

Humanos los parques y plazas...
...sin bosques ni lagunas.
Cemento, asfalto, vidrio, casas.
Y arroyos de café y grasa.

Está en cada individuo el sentido de la vista, el privilegio de una mirada y el derecho a observar. Pero cuando aprendemos a repetir las rutas y diálogos con rutinaria eficiencia; entonces todo es memoria y acción.
¿Qué es esa mancha en el sol, ese olor que abraza los pulmones? ¿Cómo el agua pierde su transparencia y los peces buscan el oxígeno del aire? Son preguntas que casi nadie se hace. Mejor no mirar, mejor seguir en la realidad y los problemas. Ese amor que no llega, ese cuerpo que no se deja, las cuentas, la casa, el auto, la mama, el seno, Dios, la carne, el campo, la soja.

Ojos sobre el cielo gris

2008-05-22T01:17:00.002-03:00

Son esos ojos los que veian las nubes arremolinarse en las alturas, conversando con palabras húmedas y heladas, cerca de las puertas del espacio donde solo hay Ecos.

Con las pupilas muy abiertas, llenan el espacio antes vacío con gotas de gris fantasmal, con imagenes que no puede interpretar, ni blancas, ni negras y sin matices.
Muchas palabras escucho mirándolas en la máquina luminosa y pensante. Muchas otras dicen esperando una respuesta directa. Pero ambas lenguas parecen deficientes, solo entiendo a medias. Les cuento fantasias sin expresar la verdad, mientras me tejen telarañas de lana y mimbre.
La realidad era otra por supuesto, todo se trataba de ocultar la vulnerabilidad.
Durante muchos dias lloraron lágrimas amargas y, cansados, se cubren con parpados protectores de autocompasión. Sin embargo esto no calma el llanto, que continua fluyendo, interminable, por las mejillas...
El cielo es gris, el cielo tambien entristece....y yo...yo no puedo entenderlos.

Dragones sobre las cruces (1ra parte)

2008-03-23T02:13:00.001-03:00

Hoy, si caminas por las calles de algún suburbio en las horas en las que el sol agrieta el hormigón armado y las coloridas, gastadas, troqueladas, baldosas. Probablemente no encuentres más vida que la de los árboles y flores, mascotas y aves. Pero no chicos, ya no. Ahora viven entre paredes con vientos mecánicos y falsas primaveras blancas. Y ven las horas de enero, febrero y marzo pasar frente a las pantallas más variadas, inmersos en la piel de algún mercenario, guerrero, ladrón o mago. Atropellando gente para robarse un auto, o matando humanos y seres en guerras, para variados gobiernos emulados.

Los chicos de esta época cuestionarían mi inteligencia, y mi capacidad mental, o directamente reirían si conocieran acaso mis aventuras de infante, si les relatara cada sorpresa que deparaban las misiones de peligro incuestionable que se llevaban a cabo hace 10 años, en las impenetrables costas del Río San Javier. Con cuatro amigos explorando cada centímetro de monte, costa, arroyo y lago, todos unidos bajo el solo propósito de caminar por senderos inexistentes, de ver animales y no huir ante los más intimidantes. No había rangos de jerarquía, ese tipo de cosas era más propio de gente grande y nunca fuimos nada de eso. Éramos como hermanos, más que eso. El amor familiar no se elige, se acepta. La amistad es un lazo de lealtad donde se puede perder la propia vida en sacrificio por el otro. Como el nudo llano, simple pero imposible de deshacer con fuerza.

Enfrentarse con las zarzas espinosas, las pajas bravas que brotaban debajo de las osamentas y los irregulares árboles de espinillo era lo primero, y como se trata de objetos inanimados, la tarea es un juego de niños. Nos enfundábamos en pesados mantos camuflados, en verdad, más aptos para el furioso verde amazónico, que para los pardos montes del noreste argentino. Cumplían su objetivo al resguardar nuestro cuerpo de aquellas afiladas hojas y aceradas espinas. Claro, había que consumir mucha agua y caminar solo a la sombra de los nogales para evitar el sofocamiento y la insolación.

El trato con los animales era distinto. Si podíamos levantarnos con los primeros rayos del sol, era una marcha obligada recorrer las costas de la laguna que se unía con el arroyo de las Cruces y el Río San Javier. Allá encontramos una mañana un yacaré con sus fauces abiertas, brillando con reflejos de musgo y aguamarina. Atrayendo la energía lumínica como una celda solar viviente. Estaba ahí, inmóvil, como nosotros al encontrarlo, indefenso, aterrador, aletargado, acorralado en la inmensidad del campo por su sangre helada. Con la boca abierta en un ángulo que no parecía posible; un pequeño cocodrilo que para nosotros era un dinosaurio durmiente. Y así pasamos a su lado, con la seguridad efímera de nuestras primitivas armas. Siempre que recorríamos las costas ocurría un hecho similar, porque las serpientes y los reptiles necesitan sustento diurno, del amanecer soleado más que del alimento sólido y líquido. Comprendimos con el pasar de los días que nosotros corríamos menos peligro que ellos. Y, aunque siempre armados con los machetes y una fija (suerte de lanza con dos espigas de acero), pasábamos tranquilos muy cerca de los lagartos oberos y los ofidios. Hasta vimos muy de cerca de una yacaniná de más de 4 metros enroscada en una rama, probablemente digiriendo alguna comida reciente, y a una cascabel con su cara inmóvil sobre el vaivén continuo del agua. Recuerdo que hermosa parecía en ese momento. Las diminutas gotas en sus escamas y el dibujo de luz espejada cambiando, jugando, bailando en su cuerpo. Estática ella en los momentos de un sueño sin palabras, lleno de grises, rojos y muchos otros olores.

El primer fin de semana (en realidad el nombre de los días perdía su significado en ese lugar) salimos a navegar con el bote del dueño del campo. Una embarcación sin ningún lujo, empujada por un motor Villa de 8 caballos, lento, gordo y perezoso; que se quejaba todo el tiempo por llevar tanta carga a lugares que no le interesaban. El casco, azul, gastado y largo, se deslizaba luchando contra la voluntad de la corriente, tanto si esta aumentaba o disminuía el volumen del río.

Llevados por el vibrar del motor, recibimos a la lluvia inesperada y a los vientos cálidos del norte que levantaban aguas y direccionaban camalotes. Fue en esa tormenta de verano que tuvimos la primer situación real de riesgo, con miedo y heridos.

En pleno zamarrear del viento, el choque de las olas hacía imposible el dominio de nuestro móvil acuático. Y, si bien no nos hubiera servido de mucho, casi tiramos por la borda a Santiago, quien había olvidado cargar el ancla, la carnada y los turrones (esto último, rozando lo imperdonable). Conseguimos, a fuerza de remo e insultos acercarnos hasta la costa de uno de los numerosos islotes que se repartían por el Brazo de las Cañitas. Juan Pablo estaba en ese momento en proa y, como el reflujo del agua hacia muy difícil mantenernos pegados a tierra, tuvo que extender su mano para aferrar una protuberancia vegetal de la misma y así asegurar nuestro futuro fuera del agua. Lamentablemente para él, cerró su mano en un puñado de Cortadera, unas plantas que usan bordes afilados y cáusticos para evitar ser comidas por los carpinchos y los ciervos. Nos desprendimos de la margen al tiempo que un grito de dolor apagó el escándalo del Villa, que ahora nos auxiliaba con vehemencia. JuanPa, el más duro del grupo, lloraba y apretaba sus dientes bajo el peso del fuego que se comía su mano. El puño no parecía tener bordes visibles, cerrado con la fuerza de la herida.

“¡dejame ver JuanPa, dijo mi viejo que esto hay desinfectarlo al toque!” Casi gritando dije esas palabras, el ruido del motor, del viento y las olas contra el casco era ensordecedor. Con su rostro asediado por lágrimas, pero lleno de valentía en su mirada descubrió su palma. Los cortes; los recuerdo, horribles, con tiras de piel colgando, fileteadas por una navaja verde y la carne blanca, sin sangre. Parecida a la del pescado. Limpié la herida, sucia por tierra y pasto, con algodón y nafta. Me sentí casi cruel por someter a tal suplicio a mi amigo, me repetía que era necesario, y así continuaba.

La tormenta, lejos de calmar sus ánimos, pareció cobrar nuevas fuerzas al caer la noche invisible sobre las islas castigadas. Todo cuanto ojos humanos podían ver se fue opacando, perdiendo lentamente, sin pausas. La naturaleza demostraba que su obrar es siempre absoluto, inevitable y que nosotros solo éramos testigos, menos importantes por la forma inconsciente de afrontar la situación, sin el saber instintivo de los animales que habitan la tierra y el agua.

Sentado a la izquierda del motor estaba Pablo, aturdido. Su rostro era una amalgama púrpura de enojo, tristeza, dolor, lágrimas y nauseas. Con estoicismo propio de la inconciencia, la mente y el cuerpo soportaban el embate agresivo de los vientos; ya en ráfagas destructivas, ya en suspiros de hielo. Solo la cara tenía vida, sobretodo sus ojos, bolitas de vidrio que gritaban con locura, brillantes perlas encendidas por el veneno hirviente que burbujeaba en su mano. Y estas; enlazadas en mutuo consuelo, como todo él. Acurrucado, rodeado y adormecido por las nubes azulinas de aceites. Sordo, ciego, aletargado, un niño muerto de miedo, carente de vida, de alegría.

La soga de a poco se fue convirtiendo en una maraña de hilos naranja que brillaban de forma sobrenatural en aquel ambiente de oscuridad opalina. Las puntas no se encontraban entre la red que cubría la embarcación, no las reales, solo algunas promesas ilusorias, formadas por los vértices y las aristas de los objetos que las cubrían, debajo de algún bidón, madera, pie. El movimiento constante hacia imposible cualquier búsqueda.

La cuna azul se azotaba y zamarreaba, mecida por algún demonio eufórico. Dentro, nosotros, demasiado asustados para asomarnos por los bordes, para enfrentar a la criatura, tan grande como el río, terrible como el cielo gris.

Nos manteníamos aferrados a las cornamusas cuando nos sorprendió la lluvia eléctrica; sumada al poderío de los vientos y a las lágrimas interminables que nutrían a los líquidos llenos de vida sobre los que también llorábamos confusos.

Cada hilo blanco resplandecía tras las nubes y salía de ellas como los dragones que a veces soñamos surcando el cielo y volando en busca de otros lugares. Cada hilo era pues un relámpago más caliente que el sol, más rápido que el batir de alas de un colibrí y caían en las aguas agitadas y poliformes. Algunos se perdían en líneas perpendiculares a la superficie del Arroyo de las Cruces, o cabalgaban unos metros por el espejo que repetía sus movimientos aleatorios para luego sumergirse como los Biguas hicieran horas antes. Pero los más impresionantes eran los rayos que corrían por las alambradas, atraídos por el acero que cercaba los campos cercanos. Allí caían y avanzaban trazando en su paso el perímetro de las casas y los pastizales, dándonos entre tanta oscuridad una pista de la salida. Solo que, como el dragón, que muestra la salida a un montón de refugiados cuando bien sabe que no tienen fuerza para escapar o para dar pelea por sus vidas.

Momento

2008-02-05T01:48:00.000-02:00

El sábado pasó sin recuerdos firmes en mi memoria. Un día de sol pleno, radiante y cálido. Sin embargo, salvo una practica agradable durante la mañana, el transcurso de las horas se hizo largo y denso. Agravado por la conducta pedante de mi viejo que pierde la cabeza por cosas nimias, estúpidas e inevitables (como un deudor moroso, un caño de agua tapado, una salida malograda); y que en su tarde noche sin promesas, me condujo al encuentro con un viejo amigo.
Con Hernán fuimos a visitar a Nicolás. En su casa pasamos la tarde, al albergue del calor antinatural del calefactor que bramaba en un rincón, hacinados, mientras el olor de una vida estancada nos intoxicaba y apelmazaba el aire alrededor. Cada uno de sus gestos, de sus chistes, anécdotas y lamentos me recordaba quien era, me demostraba que a veces la gente no cambia; apenas crea la ilusión de mudar de piel. Habiendo pasado por una de las peores crisis que puede afrontar un hombre, el seguía ahí, conforme y cómodo, pidiendo compasión, interpretando el rol de víctima del destino cruel, dejándose morir adrede, como si no entendiera lo que los médicos le dicen.
Es triste para mí, para mi amigo, para la madre del chico que nos mira con ojos burlones desde su cama llena de restos de comida y envolturas de caramelo.

Un amanecer límpido trajo el domingo nuevo. Los pájaros, en su mayoría calandrias, saltaban y cantaban contentos en el jardín de mis abuelos, invitando a las flores a salir antes que las hojas.
Ni el desayuno, ni el almuerzo dieron indicios de cambio. Para mi alma, el gris de las nubes ausentes era total, estático. La tristeza, la soledad, la indiferencia y el desgano se unían en perfecta comunión, casi ignorando la belleza de los días de fines de julio.
Llamados perdidos, improbables encuentros y la voz familiar en el teléfono, de mi hermano. Y a su encuentro partí lleno de estupor, como llevado por una fuerza incomprensible y leve. El trayecto que terminaba en la estación de Tigre, cuando la tarde llegaba a su cumbre y esplendor.
Nuestros pasos nos llevaron muy lejos de la gente que se amontonaba en la ciudad turística. Caminamos charlando hasta el furgón del tren y entre risas, delirios y fotografías de otras épocas, echamos mano al instrumento de plata. Las notas comenzaron a flotar sobre la muchedumbre indiferente, prejuiciosa, vestida con múltiples colores.
Cuando la música cesó unos instantes, Hernán me relató el encuentro con un antiguo amor. Los vidrios experimentaban la tensión que producía la voz entrecortada, ajada por las heridas insensibles de un ser que quería recuperar, con lástima, aquello a lo que eligió renunciar, por pobres y efímeros placeres. ¡Ay! ¡Dejar de amar es tan difícil, aun cuando aquellos a quienes amamos se muestren crueles, estúpidos, egoístas!
Él amor no muere, es verdad, pero se daña irreparablemente. Nosotros lo sabemos, ellos, al parecer, no.
No hubo lágrimas ni sollozo; si penas, si suspiros.

Nos bajamos en estación Rivadavia, el día empezó a decaer. La ruta a Ciudad Universitaria era devorada por nuestros pies, que avanzaban con el ritmo de melodías vivas. Pasaron así puentes, caminos, calles, salidas, clubes, veleros recostados sobre aguas amables. Y la calma del paseo no fue interrumpida más que por algún insulto aislado, alguna risa tapada.
Yo me pregunto: ¿Qué tiene de raro ver a dos amigos bailando por Núñez al abrigo de los árboles mientras tocan una flauta traversa?

Ciudad Universitaria estaba desierta. Los tres pabellones reflejaban el mundo quieto con sus ventanales sucios. En el estacionamiento cubierto de ripio un par de coches giraban constantemente buscando una buena ubicación en la nada reinante. El sonido de la flauta se elevó aun más, al rodearse de silencio.
Nos sentamos en lo alto del pabellón II, admiramos el paisaje. Aquello era una postal, un retrato sin rostros, la melancolía en movimiento pausado. El sol caía, algodones blancos y resplandecientes llenaban de pinceladas el lienzo de azules y celestes confusos. Y las melodías tristes de Hernán cobraban fuerza, a pesar de lo tenue de su cadencia, del lento vivir del aire. La imperfección le aportaba al momento ese perfil tan humano, animal y sanguíneo. En el vibrado inconsciente de mi amigo se vislumbraba el dejo del dolor que asolaba su alma, incluso más que en las lágrimas que recorrían sus mejillas.
El día moría en el horizonte, la luna asomaba su fantasmal presencia, también el lucero, y unas pocas estrellas. Pero todo era igual de simple, igual de hermoso a la vez que implacable.
Un Picabuey se posó frente a mi banco, tenía las alas pardas y el pecho inflado por el viento sur. Su alegría cambió un poco la carga emotiva del momento. Cuando voló hacia los pastos del suelo bajo, lo seguí con la mirada. Y entonces mis ojos encontraron los tuyos. Y el corazón quiso salir a tu encuentro.
No puedo describir más. ¿Cómo podría transmitirte con palabras los momentos previos a tu llegada? ¿Acaso entenderías mis delirios, casi de enamorado, al verte, una visión, un sueño irreal que trajo luz inesperada?
Sentía el suave abrazo de lo extraño a mí alrededor, al ver tu figura recortando la Luna sepia, al sentir tu voz girando con vapores de frío intenso. Muchas cosas que quise no sucedieron, otras que no pensé, pasaron a lo lejos.
Tus palabras que se evaporaban, atrapando chispas de agua y luciérnagas invisibles. Esa voz leve, se llevaba mis letras sueltas en la noche temprana. El árbol te llamaba y fuiste, y yo te seguí, solo por verte.
Los chicos daban saltos, corrían sobre las cornisas, en balcones inventados. En lo alto los destellos de alpaca y plata se mezclaban con el tinte dorado, rojizo del sol anciano. Tus ojos de aguamarina, y suspiros que anhelaban paz.

Epifanía de una tarde solitaria. Cuando el sol se iba lentamente, y los algodones parecían pintados en el azul confuso. Las notas acariciaban nuestras almas y algunas, las más largas y cadentes, traían consigo unas pocas lágrimas melancólicas. Al final quedó la Luna opacando las estrellas y nosotros bajo su influjo.

Él, encendido en un torbellino de emociones.
Ella, hermosa y fugaz como un sueño.
Yo, perdido entre tanta belleza irreal.

Poesia

2007-11-22T16:04:00.000-03:00

Ciudad Asesina

Capital ajetreada y paranoica,
transeúntes de carne, hueso, traje y corbata.
Viajes en monstruos que sudan grasa.
Transporte urbanos que con negros humos mata.

Ayacucho y Córdoba, caminantes ciegos,
Corrientes y Callao, caminantes apurados.
Algunos cruzan por los puentes hasta las veredas,
otros prefieren pasar por el mar de brea.
Los Tachos chillan ante semejante osadía.

Consumo masivo en las ciudades;
hoteles, cines, cafés, bares.
Ni fábricas, ni artesanos, ni editoriales.
Solo edificios carcelarios de oficinas,
donde desgastan gente las multinacionales.

Olores extraños, combustión y grietas,
iglesias y casas de vidrio y piedra.
Diarios y revistas en cada esquina.
Entre torrentes de hirviente líquido amargo,
ulceras calvas compran por la primera plana.

Contaminante Buenos Aires, gris veo tu cara.
En las plazas estresadas no quedan pájaros,
las palomas ciudadanas sin corbatas
vuelan de antena a antena, sobrevolando desesperanza.

El suelo asfáltico es una lija oscura
que desgasta los pies al andar.
Gotas de lluvia ácida queman tu pelo,
se entumece el pensamiento al respirar.
La Metrópolis se alimenta sin dejarte escapar.

Unas Lámparas de gas moderno
flacas sombras se deslizan.
Los postes, semáforos, árboles,
se congelan en la noche porteña.
Cuando brillan estrellas artificiales.

Promesas vacías en la Costanera,
superficial engaño social.
Vuelan mentiras con alas de neón.
Hombres tristes descargan barcos,
sus brazos esperan el alivio postergado.

Hormigas nocturnas y sonámbulas
caminan tras la dulce carnada.
Carruajes bicolores que cuentan historias,
un ruido constante que se hace silencio.
Mendigos durmiendo sin sueños.

En las sucias esquinas olvidadas
se arremolinan los temores humanos.
El Robo con rápidas y viles manos,
los ojos del Homicidio observando;
Lujuria ofreciendo carne a buen precio.

Sin vida, sin luces reales,
la ciudad desierta no duerme,
espera que el movimiento se acelere;
espera que le gente despierte.
Ella de noche también sueña.

El rocio baña los pastos,
agita las copas, la brisa rioplatense.
El latido mecánico de los relojes,
cambia los colores del cielo.
Los espejos desvían la atención,
reflejando amaneceres probables.

Los trenes serpentean de nuevo.
Cartoneros y mendigos desaparecen.
Papeles, infusiones circulan entre los seres.
Y el cemento absorbe toda la sangre,
como el intestino de un vampiro gigante.

Pájaros Suburbanos

Eleva la chicharra su canto a los cielos
y el sonido aserrante inunda la plaza.
También se hacen presente los zorzales
silbando con afinadas canciones,
con letras de amistad, juego y alas

Frente al Paraíso aterrizan los gorriones,
escandalosos habitantes del bosque suburbano.
Corren torpemente escapando de los niños
para remontar vuelo al recodar su especie
y saber de sus plumas al volar

Entonces llegan los Horneros al lugar
abandonado por los pequeños humanos
Recogen ramas y hojas, agua de la fuente.
Al final vuelven al árbol a construir un hogar.
Piedra, barro y música de aves vecinas

Los pastos no se inquietan ante el viento
ni al batir de aire de plumas multicolores
Hay alas dibujando figuras entre obstáculos,
escribiendo letras olvidadas de lenguaje animal
y las palabras hablan de libertad

Chingolos y Tacuaritas saludan al caminante,
iluminan el día con sus brillantes ropas.
Aun cuando grises son sus cuerpos,
el sol brilla en los pechos de algodón.
No hay lluvia en los corazones

Son los días de octubre en Pacheco,
hasta los chimangos parecen amistosos;
pero mantienen el porte altivo,
herencia de águilas y halcones extintos.
No hay lugar para temores en primavera

Las palomas sufren sin embargo
se ven rodeadas de bulliciosa compañía.
Añoran la tranquilidad de otra época,
prefieren una residencia exclusiva
y alimento de señores mayores y novios

Con la caída de la noche se retiran.
A distintos árboles vuelan en silencio,
se despiden con tenues silbidos.
Sin canciones de cuna, a dormir van
los pájaros de mi ciudad enceguecida

Ver

¿Qué ven tus ojos cuando se posan en los míos?
La mirada perdida, es buscar lo imperceptible.
La mirada fija, es querer pasar las máscaras que usan.
Hay otras formas de ver.

Hay una calandria, que todos los días se para en el balcón, frente a mi ventana. Nunca puedo fotografiarla.

Vivo rodeado de pájaros, muchos, variados. El Zorzal de pecho colorado, las calandrias con sus colas pendulantes, Tacuaritas minúsculas que cantan con trinos brillantes. Humildes horneros y gorriones. Algún Chingolo, Carpintero o Picabuey extraviados.

Muy pocas palomas.

El ojo de mi cámara no las capta,
sus fotografías quedan impresas en mi retina.

Luz Fría

El faro que ilumina las calles se enfría,
sus luces doradas no calientan el aire
y las gotas desaparecen en la luminosidad.
El faro espera el camino, no lo vigila.

Las voces se disipan en la vereda.
El destello de reflejos oculares corta el aire,
sacude las hojas de los plátanos erguidos.
El sol artificial opaca a la luna y las estrellas.

Se olvidan verdes, azules, amarillos y blancos;
crece el negro, en sombras largas sin deseos.
Y los caballos corren por el gris terreno.
Sus mentes confundidas; sus ojos, ciegos.

Con el cuerpo de hierro, se para firme.
Enciende su espíritu inventado, lo quema
y ofrece su alma a los hombres indiferentes.
El Faro invisible, de mágicas luces frías.

Ilumina el sendero que no se ve en la noche.
Ilumina las vidas que no reconocen el día.
Ilumina mi camino.

Ich vermisse sie

Una emoción, un sentimiento, que cava profundo en mi pecho.
Es tan hermoso como angustiante. Dulce y amargo.
En el paso del tiempo.

Cada segundo, en latidos, sin respiración.
La espera es apnea, que me oprime, me deja inmóvil.
Para eso, por eso; calma...

La ventana de vidrio mira, con múltiples caras.
Fuera las gotas de sol se cuelan por los burletes,
y mueven las ramas, mis suspiros.

La luz me llena, con calor y brillo.
Ciega todos los ojos, en la espera; pero respiro.
No hay nadie pero si sol.

Alucino.
Al final tanto sol, luz, primavera, foco, olvido,
el amor me da ojos, un lado invisible.
Los ojos del corazón te ven, cerca.

Y la vigilia termina, cuando llega el sueño despierto.
Ich vermisse sie

Komei Juku Iaijutsu Argentina 2007 y la venida de Sekiguchi Sensei

2007-11-15T12:53:00.000-03:00

El jueves 1/11 casi no pude dormir. Una cabeza llena de ansias y expectativas no me dejaba conciliar el sueño. Y esa emoción, esa espera fue el fruto de las constantes referencias y anécdotas de años anteriores que escuche de boca de mis compañeros, en las prácticas de preparación mensuales.
El viernes me levante, solo de estar recostado mirando el techo, con un dolor horrible en todo el cuerpo, un latido en la cabeza y una congestión nasal tan aguda, que el día anterior tuve que cauterizarme para no andar salpicando sangre en el dojo. Así, con 38 amigos de fiebre, me encaminé a Vicente López.
Vi a mucha gente conocida y a otros que tuve el privilegio de conocer en el mismo momento que cruzaban el umbral de la cancha de fútbol 5. A modo de bienvenida, a más de uno pedí ayuda para mover los arcos o trapear.
Las primeras horas las dio Moriya Sensei, quien cayó con su buena cuota de Suburi y Seigo Giri y Tate Iza, para ir precalentando. Debo decir, que casi me prendo fuego y muero calcinado. Por esos momentos, comenzaba a preocuparme mi integridad física.
Sekiguchi Sensei llegó cerca de la hora del almuerzo. Se presentó con amabilidad y alegría frente a todos. Pronunció unas pocas palabras, como antesala de lo que venía. “Los objetivos de este año son: Aprender a aprender, Aguantar lo inaguantable y Amar lo que se hace”.
Aquello que vimos los tres días de seminario general, y los 4 días siguientes, contando el de principiantes, no vale la pena describir. La cantidad de técnicas, formas, movimientos, aplicaciones y variantes fue tan extensa como entretenida. Me quedo con tres momentos, eso si, que me quedarán grabados para siempre en la memoria:
· Le pregunté a Moriya que haianuki estábamos haciendo y me contesto “Bangai”

· La súper ronda gigante donde pasábamos a hacer ukenagashi. No solo me quedan recuerdos de lo impresionante que era tener a la gente que se te venia encima, también fue el primer elogio que recibí de parte de Sekiguchi. Y fue una imagen impagable ver a Moriya Sensei y Sekiguchi Sensei haciendo el mismo gesto, con las manos alzadas y los pulgares arriba.

· El haianuki de chuden y las repeticiones de Mon Iri (90 y 70 dependiendo del grupo)

La práctica fue intensa. No imposible, pero si muy exigente, aunque creo que eso dependía de que tan duro fuera uno consigo mismo. A menos que fuera algo muy particular y Sensei te agarra para corregirte. Sin embargo puedo decir que nadie, o casi nadie se tiró a menos y todos dieron su mayor esfuerzo para comprender muchas cosas nuevas, tanto por ser la primera vez, o más difícil aun si se trataba de cambiar hábitos ya adquiridos.
Pero la práctica no era lo más importante, tenemos todo el año para hacerlo. Lo maravilloso era poder compartir el momento, lo grandioso era escuchar, ver, sentir a Sekiguchi. Esa forma de explicarlo todo rompiendo la barrera del idioma. Porque nadie entendía japonés, y menos a esa velocidad y verborragia; en palabras de una chica que nos tradujo unos momentos: “fue increíble, el bajo su nivel de japonés para que yo pudiera transmitirles lo que quería decir de forma más clara”.
La forma de moverse me sorprendió desde el primer momento. No tiene formas duras, es todo armonía, y a su vez, parece pivotar sobre la cadera, como un giroscopio sobre múltiples ejes, sus pies se deslizan sin fricción y el cuerpo sigue con un vaivén apenas perceptible. Es una fusión de postura correcta, de elasticidad, movimiento, firmeza. Como el Te no Uchi, no había fuerza bruta ahí, no había presión. En reposo las manos sostenían el sable, apenas, como acariciando el tsuka. Sabíamos, sin ver con certeza y precisión, que las manos solo se cerraban en los momentos de contacto, y luego volvían a tomar gentilmente, en descanso. Esas manos denotaban una vida de castigos físicos, entrenamientos rigurosos de los que dio nota en algunos comentarios, pero con tanta dureza no perdían la suavidad de un interior calmo y suave. Total armonía y conjunción de movimientos, que quedaba impresa es su forma de envainar, en ese difícil Kissaki Noto, que para él era un solo fluir continuo.
¿Cómo un ser puede expresar tanta alegría inocente a semejante edad? ¿Cómo tiene espacio para ese infante que sale a flor de piel cuando ríe y sus ojos desaparecen en líneas de piel entre ajada y tirante? ¿Hasta donde la imagen distorsionada de lo que debe ser un líder nos impide ver a un gran maestro?
No hay soberbia, no hay necesidad de modestia siquiera. Su humildad no se cuestiona, no existe. Sekiguchi no obra con humildad, obra con sinceridad. De todos los preceptos del bushi, aquel con el que me siento más identificado, es el que más fuerte sentí en él. Makoto. Las palabras, las acciones, la actitud, eran parte de lo mismo, nunca una contradicción.
Cada vez que nos corregía en algo, se adaptaba a nosotros, al nivel que manejábamos, y sabía cuando lográbamos algo. Por eso daba, pero no regalaba, elogios. Y es que observándolo sin ojos, a él y a mis compañeros, termine de cerrar una idea que tenía del iai. Que la practica es para nosotros mismos, que no hay comparaciones. Solo mejoramos con respecto a los pasos anteriores. Quizás “Aprender a aprender” también sea a muchos niveles. En estos días todos fuimos Dohai en algún momento. El saber que no importa los años de entrenamiento, incluso el soke, sigue siendo un alumno, y que todos aprendemos de todo, de todos. Sería trivial decir que solo se deja de aprender cuando uno muere, hoy pienso, que hasta que el fin llegue, lo único que nos detiene somos nosotros mismos. Y que bueno que el Iaijustu nos permita eliminar aquello que nos juega en contra, si “lo” dejamos, claro.

Encontré en Moriya y en Auday la mayor de mis referencias locales. En esa forma tan clara, sincera de explicar, de aguantar, de entregarse. De ser alumnos y docentes, Sensei, Dohai, hombres, compañeros. Personas. De ofrecer algo tan simple como una palmada, una sonrisa, una broma.
Me vi inmerso en miradas de concentración sin fisuras, de asimilación conciente o abstraída. No era común ver a alguien al parecer absorto y perdido, y que luego supiera, o hallara más que el que intentaba capturar todo en su retina y mente; y eso pasaba. A mi me pasaba, y se que por lo menos a otra persona.

Los errores pasan a segundo plano, con el tiempo, tengo la esperanza que encontraré la forma de avanzar en mi camino, nunca comparándome con otros, siempre intentando ser mejor, entendiendo, haciendo, viviendo el Iaijutsu. Cuando en la cena, Sekiguchi me dio el Kanji “Iaijutsu” se me cruzó un pensamiento, al instante en que encontré esa mirada cansada y llena de vigor. “Soy Iaijutsu”. Soy lo que hago, lo que digo. Es mi forma de ser, Makoto.
Es una sensación tan gratificante que una persona como Sensei te haga sonreír. El hombre te esta matando... ¡y eso me llena de alegría! Podes relajarte y dejar que tu forma real de iai salga, se vele si es preciso. Nada que ocultar, nada que guardarse ni disfrazar. Sekiguchi no guarda nada, ese es el primer ejemplo a seguir.

A mis compañeros de Dojo, la gente de Vicente López, un agradecimiento profundo. A Salvatico, porque no se acobardó y se puso conmigo en primera fila, bien pegado al soke. A Kitashima, porque aunque si te agarraba te enterraba con su kirioroshi pasado de rosca, y se pusiera nervioso, demostraba que a veces, la actitud lo es todo, si nace de adentro. Y Noval, Luongo, Ninja Blanco (jejeje no recuerdo el nombre) a quienes acompañe en el grupo de principiantes, e hicieron todo bien, adaptándose, sin dureza, desgano o distracción.

Tengo mi cabeza, mi corazón y alma revueltos. El tornado arrasó con todo a su paso y cambio de lugar todas las cosas. Así me quiero sentir siempre, con esta libertad. Se que siempre va a estar signada por miramientos, miedos, prejuicios, adversidad. Solo pequeñísimos obstáculos.
Así llego al final de este caótico texto. No tiene orden, porque no tengo orden, no siento que haya necesidad de él. Hay tantas cosas que no puedo decir, tantas que quisiera hacer y demostrar, siempre lo difícil es empezar de cero. Precisamente, empezar de cualquier punto.

Ojo

2007-10-31T23:05:00.000-03:00

Foto: Michelle Nevares

Le ató las manos con una gruesa cuerda de Yute. Obedecía al mandato de su mente enferma, supongo, más que a una necesidad práctica. Porque esas muñecas habían abandonado pulso, calor y color, horas atrás.
Sin delicadeza la recostó, sentada. Parecía dormida. Una luz pálida, tenue, le iluminaba la cara con unos pocos rayos de luna. Abrió ojos que resplandecieron...
Solo esa luz mínima, no hay ventanas, no hay esquinas, apenas una grieta, en lo alto, filtrando el cielo nocturno. Y el sonido de una tormenta naciente, que se colaba por las paredes y amenazaba con derribar el mundo. Pero algo más fuerte que el cemento y el acero, resistía.

Se oía el silencio que existe cuando nadie puede escuchar.

Fuera de la casa, el ser de piel ajada se paseaba con caminar intranquilo. La densa oscuridad, mezcla de humedad y lamentos lo sofocaban. Pensó en la mujer que mantenía prisionera y una sonrisa tosca ocupó parte de su rostro. Cualquiera que lo viera sentiría rechazo instantáneo. No por la forma de su cuerpo o las particularidades de sus facciones, por demás comunes. Lo desagradable era la piel, un manto suelto de color blanquecino, fluorescente, superficie escamada, cubierta de hollejos y tiras secas, consecuencias, quizás, de alguna micosis severa.
Parado, el hombre resplandecía como osamenta. Con ojos vidriosos e inquietos buscaba en las tinieblas. Algo le oprimía el pecho.

Aun con la tormenta y el aire espeso, llegaban a los oídos animales, débiles llamados de auxilio. Gritos tapados surcaban los espacios ocupados por electricidad y ozono. Pero no cosechaban respuestas y se desvanecieron poco a poco, hasta que la lluvia que llegó con los relámpagos y truenos, acalló todos los rumores; excepto los del viento.
En la puerta, en el patio, en el jardín, las múltiples figuras del captor se fusionaron con las crecientes sombras, se perdieron en un velo negro.

Con los ojos vendados, maniatada, María escuchaba el azote de los vientos huracanados. El ruido de las gotas en las chapas le taladraba los huesos y corroían su pensamiento. Sentía en la piel, en las uñas, el voltaje inestimable de los rayos, las explosiones de maderas, mármoles y piedra, el estallar de los ventanales. El cabello le dolía, también los dientes.
Sucumbieron paredes, puertas y ventanas, el techo voló y se perdió, atraído por el imán del río. La niña rodó por lo que quedaba de las escaleras del primer piso. Se había liberado de los amarres cuando un soplo arrancó la viga a la que estaban sujetos (casi a costa de su brazo derecho). Aunque golpeada por escalones y escombros, pudo moverse con facilidad, salir de los confines de la casa en ruinas.
Se quitó las vendas. No halló claridad o luz alguna. Sus parpados no sufrían la presión de la tela, pero el resultado era el mismo.
La ausencia era total. Sus pies le daban un poco de sentido de espacio, en la opacidad, sentía con ellos un piso duro, de tierra seca, ardiente. El viento, la lluvia, hasta la humedad y el silencio, dejaron de ser “algo”. Solo existía el suelo, sin más dimensión que la de sus pies.

No se si giraba, con esa forma circular, era difícil saber. Me movía, eso es seguro, pero sin referencias, no era mucho más lo que sabía, acerca de velocidad, espacio o tiempo. No olvido el peso, la densidad de mi cuerpo, laxo, no sólido. Por momentos me pregunté si no era un cuerpo celeste. No creía ser tan vasto, pero emitía una luz muy tenue y propia. Por eso me encontró.
Caminaba temerosa al principio, mirando; mejor dicho, tanteando el suelo como si este fuera a terminarse en el próximo paso. No puedo decir que la haya visto, reconocido su forma, pero dejaba un aroma (aroma...en este lugar etéreo, no viven recuerdos de sensación semejante) y un resplandor de un verde confuso. Ella, mujer, buscaba algo.
Le hablé, en todos los idiomas que conocía, que aprendí en otros tiempos, ¡hasta en Arboreto y Calandrio! Sospecho que nunca llegó a entenderme, o, peor aun, a escucharme. La soledad me invadió entonces; también la rodeaba a ella. Diría que ambos estuvimos solos por eones.
Recorrió la inmensidad por completo, siempre con mucha cautela y cantando con voz nerviosa. No por eso dejaba de ser armónica, modulada y sedosa. Fue raro escucharla, pues yo no tenía oídos, o necesidad de ellos.
Tranquila vino y en paz se fue. Llegó al borde de una de las órbitas. Temí que cayera en una cúpula o en el frío mar de ébano. Para fortuna de ambos, ella supo distinguir el límite del abismo, en medio de la opacidad absoluta. Asombroso.
Suspiró, sentí todo mi ser en su insignificancia gigantesca, estremecerse con aquel sonido tan dulce. Dio un giro completo, para mirarme sin ojos, sin cuerpo. Y corrió olvidando cautelas y miedos, en un impulso ciego que encendía flamas de raros turquesas. Me traspasó a toda velocidad, como un relámpago que helaba todo a su paso. Todo lo que siguió fueron destellos arco iris, cristalinos unos, líquidos los restantes, y un plasma cálido flotando alrededor.
Cuando me tocó, supe que buscaba; quizás lo encuentre, si lo busca en su propio corazón y no en el de otros.
Ahora se, que voy a tener que esperar mucho para volver a tener compañía...mejor será seguir vigilando.

Iaijutsu

2007-08-21T00:04:00.000-03:00

Cuando entro al dojo; sea este una plaza soleada, un patio cementado, un cuarto blanco y frío, mi alma se detiene en el tiempo. Mis pensamientos desordenados se sosiegan, caen como un líquido al impactar contra las paredes de mi corazón. Y todo es calma.

Iaijustu fue el balance que necesitaba, la cara oculta que quería encontrar. Aun lo es. Poco importan los errores de mi técnica, los tiempos que maneje. La respiración me lleva a lo profundo del momento, y la postura, la fluidez y la forma correcta se van asimilando poco a poco. Sin detenerme a pensar que hago, solo haciéndolo, mitad ausente, mitad presente.
Iai es como escribir, como mirar el cielo en una noche llena de estrellas, sin luna. Iai es la música que golpea o acaricia mis emociones, es el recuerdo, la promesa, la esperanza. Iai soy Yo, son ustedes, sos vos, él. Somos todos y ninguno.

¿Abstracción? ¿Vacío? ¿Zen?

Abstracción tuve en piedras, en los cerros de córdoba mientras el sol y el agua envolvían mi mundo.
El vacío tiene una carencia que no me agrada, aunque para algunos casos y personas funcione.

Voy a seguir practicando. Para que la intranquilidad, el odio, los celos, la avaricia, la soberbia, no puedan alcanzarme.
Cada vez que esgrima el bokken, será alma y brazo.
Voy a esgrimir, a cortar el miedo y así mejorar. No solo por técnica, fuerza, entrenamiento; por amor, alegría.

Gracias Maxy por compartir el camino.
Gracias Andrés por enseñarme.
Gracias Moriya por Naginata y su fortaleza espiritual.
Gracias Michelle por practicar conmigo y ser mi referente.

Morarok

2007-08-19T02:57:00.000-03:00

Algunas fotos de la guitarra electrica. (con la Lumix :-D)

Es la tercera que hago, y la que mejor viene. Todavia le faltan muuuchos ajustes (sobretodo a nivel cuerdas y comodidad)

Diapasón y cuello de una sola pieza, atravesando el cuerpo. El material es Grapia, una madera extremadamente dura. Esto le da un sonido penetrante.

Cuerpo de Roble Sudamericano (Cerejeira), al ser una madera semi dura y con vetas suaves, aclaran el sonido, y le da cuerpo, calidez.

Microfonos DS (de los buenos cheee)

tono, volumen y llave de 3 anclas

Delirio

2007-03-04T22:24:00.000-03:00

Una pastilla de bordes duros y angulosos se disolvía sin efervescencia en el vaso de cristal ordinario. El agua mutilaba su aspecto, arrancándole lentamente, sin piedad, pequeños trozos imperfectos y diminutos, que primero se desprendían buscando la libertad en el aire y luego desaparecían en un turbio remolino de burbujas y colorantes.
Cuando las aguas comenzaban a calmarse, el río ocre que se aclaraba hasta convertirse en un lago topacio, fue absorbido por una aspiradora orgánica; que presa del deseo, bebió hasta la última gota, dejando un desierto húmedo en las paredes de vidrio.
El hombre recostado en su roído sillón pasó una mano por sus labios, buscando limpiar restos amarillos. Mientras los hacía no sacaba sus ojos como brasas de la maquina Olivetti y de las hojas en blanco que se burlaban en silencio inerte.
Encendió un finísimo cigarrillo.

- Que gusto horrible tiene esta porquería.
No se me ocurre nada, no puede ser ¡estoy bloqueado y el domingo es demasiado largo y gris!
Es culpa de la mujer y su pendeja ¡tendría que salir y enterrarlas ahora mismo en el jardín para que las raíces las destrocen lentamente!

Las palabras rebotaron muchas veces contra ladrillos a la vista, cerámicos, cuadros y márgenes de blancos extintos.
Del éter surgió una historia de hombres miserables que no podían morir. Sintió que la inmortalidad era el peor de los castigos y que podía valerse de ello para golpetear las teclas un buen rato. Salió disparado hacia la máquina de escribir.
Un ruido a óxido lo detuvo en seco. Era un lamento corrosivo, similar al de los portones de hierro que han pasado muchas noches a la intemperie, bajo las lluvias y las hojas sin conocer el alivio de la grasa. Mas, el sonido creció de repente y tomo forma (grotesca) de voz humana. Un canto enfermizo sin palabras, apenas llevado por una armonía y ritmo torpe y desagradable. Y eran dos las voces en realidad. Iban del falsete exagerado hasta un vibrado molesto, como si se cantara a través de un ventilador.
El escándalo, el gusto violeta que le empastaba el paladar y la luz jazmín que lo encandilaba, dejaron truncos los intentos de escribir.

- A mi no me molestan los fantasmas, ni las manos de Perón. Mucho menos dos malas cantantes, lucharé contra un Tucán, si es necesario.

Intentó subir con celeridad las escaleras para poner los puntos sobre las Ies. Inmediatamente supo que se trataba de mayúsculas.
Los primeros escalones crecieron altos y se transformaron en montañas de lapacho lustrado. Tuvo que escalar para seguir.

- No podrán escapar a la retribución – presagió la voz entrecortada del escritor.

En el primer descanso, un gran mosquito de madera se posó en su frente. La escalera se alargó al ritmo de las crecientes sombras de la casa.
Corrió para no perder los pasos, corrió y el insecto inmóvil cayó sin peso sobre las tablillas, y fue uno con ellas.
Cuando casi alcanzaba el primer piso, la escalera perdió la escuadra e intentó morderlo, imitando el proceder de las serpientes disfrazadas de pasamanos.
El deseo de venganza se fue lejos, llevado por el miedo. Y así saltó desde lo alto, cayendo directo al suelo, sin escalas y con daños moderados…
…quedó unos instantes sentado en el tapiz de terciopelo rubí.
Se dibujo en su mente un cuento, hecho con recortes de sus memorias y leyendas que había escuchado de niño. Era el principio de los tiempos y seres iluminados de poder ilimitado caían en desgracia presas del deseo y la corrupción. Luego eran encerrados en el firmamento por el más poderoso de sus hermanos. Esta idea le pareció muy potable.
Esta vez no hubo cantos en la altura o aroma a colores, ni luces, ni magia. Fue hechizado por el sonar de un piano. Desafinadas las cuerdas, la caja se turbaba cada vez que el intérprete pisaba un Si. La pieza se repetía, en un loop interminable, aceleraba primero, frenaba sin cadencia, volvía al principio. Permaneció bajo el embrujo a menos un par de años antes de salir del trance.
Sus pies se movieron histéricos unos instantes en el mismo lugar, como un perro patinando en un piso encerado, y al encontrar tracción, pudo salir cortando el aire viciado por neblinas pardas.
Al llegar al escritorio vio a una niña con las manos apoyadas en el teclado de la máquina. Tenía el pelo muy pálido y la piel blanca, sus mejillas desprendían un tenue brillo púrpura y sus ojos solo podían adivinarse entre las cuencas repletas de oscuridad.
Mostró una hilera de dientes perlados y perfectos que, junto con los labios formaron una sonrisa entre pícara y maliciosa.

- Lastima Bandoneón, mi corazón, tu ronca maldición maleva. Tus lágrimas de Ron me llevan hacia el hondo bajo fondo donde el barro se subleva. – La voz que emergió de la criatura/niña era la de Roberto Goyeneche. Y sin más, desapareció.
El hombre, abandonado entre sombras, se dejó caer. Tirado en el piso, se pasó la mano por la boca, y se quedó muy quieto observando las líneas y dibujos caprichosos que creaba el humo de un fino cigarrillo, próximo a consumirse, que reposaba en el borde del escritorio.

Los Zorros

2007-02-13T18:41:00.000-03:00

A mi Zorro Gris, gracias por existir.

En la plaza de San Isidro, frente a la catedral que se alza aplacando algunos rayos de sol. Observo a un grupo de jóvenes vivir con alegría alternativa. Inmersos en sus juegos, susurran, se mueven, fuman y se besan bajo las sombras que proyectan las hojas y los troncos robustos de las palmeras. Mientras algunos danzan sobre melodías silenciosas; músicas que habitan en los recuerdos que poseen, otros, los varones, saltan frenéticamente y se golpean emulando la diversión de los animales infantes.
Aquí sentado percibo otras cosas. Sonidos y olores, formas y colores. Se mezclan en el aire, haciendo el respirar un acto placentero.
Es imposible no sentir la rugosidad del suelo, la superficie porosa del empedrado que se dispersa serpenteante, recorriendo cada lugar de la plaza, delimitando los márgenes de paisaje miniatura, de flores en primavera, de arbustos verdosos de un envejecido otoño. Los árboles infantes custodian los bancos (que fueran blancos en otros tiempos), bordeando las calles circundantes. Los diversos caminos de la piedra terminan en su encuentro común con las escaleras centrales, de ornamentos difusos y cicatrices pálidas que solo se pueden apreciar desde la distancia. Al acercarse se pueden ver las pinceladas aleatorias de artistas anónimos.
Mis ojos siguen fijos entre las juntas del piso, en la sustancia que se debate entre el cemento y la argamasa sin encontrar su identidad, dilatando y contrayendo su existencia por el capricho de la temperatura, los delirios del sol y de las lunas. Pero tanto las uniones como el cuerpo de las rocas de despedazan ante el peso invisible que ejerce el alma de los árboles. La presión de las raíces de los pobladores vegetales que actúan como vigilantes en las fronteras de la plaza, cuidando a sus hermanos más pequeños de los juegos de la vida animal. Con fuerza bruta, aunque sin rencor, lentamente recuperan el espacio que les fue negado, o limitado desde su nacimiento; cada día es un paso, cada centímetro los acerca a la libertad.
De las copas casi desnudas bajan cada tanto unos pequeños Zorzales, llevan el ocaso en sus pechos y la luz del sol en sus cuerpos; saltan y realizan cortas carreras en busca de insectos. Y no solo en los pastos tiernos que rodean los olmos, donde buscan a los esquivos Guitarreros, Violinistas u otro coleóptero aletargado, también entre la gramilla húmeda, donde los hombres suelen tirar restos extraños, de dulce sabor. Otros visitantes del preludio invernal son los Carpinteros Reales, vestidos con manchas ocres, llevan bufandas rojas en sus cuellos para protegerse del inminente frío de julio. Ellos parecen seguir los movimientos de seres invisibles que los molestan, de la misma forma que las moscas a los caballos en el campo. Sus pequeños ojos ennegrecidos dibujan parábolas, elipses y curvas junto con la cabeza, y el pico agudo corta el aire tan finamente que no emite sonido alguno, o altera la forma del aire circundante. Así es todo el movimiento del ave, seguro, veloz y tenue, muy tenue.
Un sonido me despierta del hechizo de los pájaros, un tintinear musical que reverbera y se pierde lentamente; pero que aleja todo el ruido de la ajetreada urbe. Se eleva en un vuelo que cubre los árboles, las hojas, la gente, las rocas, para llevarme en sus alas cortas, desplumadas y efímeras, y encerrarme en otro sueño de cristal.
Es mi anillo, se desliza y cae, abandona el dedo mayor cuando siente la necesidad de revelarme los pasajes entre las mentes dormidas. Miro hacia abajo y veo el circulo metálico, destellando un hilo redondo, perfecto, de plata blanca y fría. Esta sobre los bloques de ladrillo, descansando inmóvil, deteniendo el tiempo y el espacio en el instante en que mis ojos se encuentran con el amplio mundo que se esconde en el interior del anillo. Allí me sumerjo y me pierdo…

No me gustan las transformaciones, son inconstantes en los sueños y casi imposibles de controlar. Son sueños escasos, mas siempre me encuentro con alguno; como aquella vez que me convertí en lobo en la mente de un cazador, y fui perseguido durante días en sucesos recurrentes de aquella conciencia enferma, que trataba de probarse elevada y digna de la admiración de otros hombres. Sin embargo esta no parece ser la fantasía de una forma humana, en este mundo donde nuestras almas toman formas que escapan a sus recipientes en el plano real, cualquier ente guarda un cambio probable, la proyección de sus miedos o deseos; a veces, hasta los remanentes de otros estados del tiempo.
Aquí, ahora, soy un zorro colorado de las llanuras argentinas, parado en un verde pastizal, siento el viento en todo mi cuerpo y el latir presuroso del corazón fulgurante que guarda mi pecho, y los olores de las hierbas, el pasto; el aire me inunda de texturas y sabores.
Camino, primero con paso sereno, que transformo en un rítmico trotar, sonrío en estos momentos, independientemente de los acontecimientos del sueño, estoy disfrutando de tan magnífica sensación. Músculos extraños que tiran de los miembros, tendones que me dan una fuerza desconocida, un impulso que me promete una velocidad sin límites, una carrera abierta a la inmensidad. Y me disparo, a tratar de conquistar el horizonte ¿Qué importa alcanzarlo? Cada tramo me envuelve más y más en la embriagadora sed de libertad, el calor sube hasta mis orejas y escucho el silbido del aire contra cada cerda de pelo.
Detengo mi marcha muy lejos del punto de partida, con jadeos, lleno del cansancio rejuvenecedor que se siente después de la alegría y el júbilo. Me recuesto observando la caída del sol rojizo, bajo la sombra alargada de un roble muy viejo, plantado por alguien en el nacer de los tiempos. Mientras el ocaso tiñe las nubes, recuerdo que el paseo mágico no es eterno, que ciertamente no soy su dueño, siquiera quien imagino este pasaje onírico en el plano astral. Yo no soy Morfeo.
Se aproximan otros animales, una voz desprovista de lengua me lo dice, y al mover mi cabeza siguiendo sus indicaciones, veo a un perro muy joven, parece ser un Border Colie, solo que su mirada es más salvaje y lobuna. Se acerca rápidamente, contra el viento sus patas parecen impulsarse sobre el aire, sin tocar la tierra. Ya sus ojos clavados en mi, me busca, me encuentra y acelera su marcha. Y el corazón palpita en mi pecho a un ritmo endiablado, pero mis miembros son cuatro figuras de plomo, aferrados al suelo con las raíces del miedo. Hay un estallido y el cánido parece encenderse en una flama negra, se convierte en un haz oscuro presto a golpearme con toda la fuerza de su masa en movimiento. Es inevitable el quiebre, no hay tiempo para la reacción…
…mas al llegar el fuego se apaga y un humo opaco y helado me atraviesa, dejándome petrificado, con las patas y las manos inmóviles y el cerebro incrédulo.
Fue más real de lo que pude haber imaginado. La ira y el temor silvestre.
Otra imagen me avisa de una presencia viviente. En un repentino brote de lucidez atino a esconderme detrás del tronco del majestuoso árbol. No se me permite intervenir demasiado, apenas soy un observador casual, sin derechos o poderes, muy vulnerable a los cambios impredecibles e incontrolables de la imaginación y la materia.
Desde la seguridad relativa del escondite improvisado, puedo ver como las estrellas iluminan el cielo claro de la noche temprana. Una en particular brilla con intensidad opacando a las hermanas circundantes, emite un velo escarlata que parece un ojo felino dilatando su pupila, hasta que forma una esfera perfecta en lo alto. Entonces otra explosión rubí, un nuevo haz de luz que traza una línea desde el espacio al suelo e impacta sin consecuencias, sin sonidos, en la superficie monótona de la llanura, a pocos metros del gran roble. Y desde el éter sanguíneo nace una vida, de dilatado pasado, una figura que descansa en cuatro patas en la llanura, al noreste de mi escondite. Es un zorro gris, sus ojos parecen agujeros negros que intentan absorber las almas con indiferencia. No son negros, se nota en ellos los vestigios de la supernova escarlata; la inmensidad del cosmos y el calor de las estrellas se ven a través de las ventanas del aura. El animal, ahora sentado, espera…

Un poco agazapado, salgo sigilosamente del círculo protector. Camino de costado fijando mi atención en la forma del recién llegado. Es impresionante su coloración; un gris constante, adornado con olas de marfil y destellos perlados en las patas, con bordes azabache en la punta de las orejas, dos juguetones triángulos intranquilos. Los bigotes blancos protegen la nariz húmeda, que ostenta un diminuto punto, justo en medio y debajo de la mancha negra de la frente, como si fuera el negativo del pelaje malacara de los caballos. Es un animal muy joven; me lo dice la mirada penetrante, el perfume de su aliento y el brillo del pelaje. Es un ser de belleza absoluta.
El agujero oscuro del aura del zorro me atrae, quiero verlo de cerca y saber de sus pensamientos. Quizás por seguir este impulso hago oídos sordos a la advertencia del guardián de Morfeo, quien me prohibiera intervenir en los sueños ajenos.
Me acerco hasta que percibo el respirar tranquilo de una presencia que no teme ni espera nada. No logro tocarlo, algo me apresa desde los costados; son varios lazos que parecen tener vida. Las vivaces fibras abrazan mi piel y la queman, produciendo un dolor muy intenso, similar al de las pajas venenosas que cortan la piel de la gente en el sur del Paraná, solo que ahora es un fuego continuo, lacerante.
Los ojos toman el color de la sangre, continúan observando con impotencia. El espectador gris no puede moverse, su respirar es intranquilo, sus músculos inquietos. El deseo de ayuda lo invade, la desesperación del ver sufrir a un semejante sin poder impedirlo, lo angustia.
Más lucho, más hilos se incrustan en mi carne, y desaparecen cuando ya han perforado la piel, me retuerzo, giro y entonces la trampa muestra toda su crueldad al envolverme por completo. La sensación de desvanecimiento aparece acompañada del calor húmedo de la sangre en mi pelaje; cuando caigo completamente atrapado, y mi hocico expulsa una mezcla de aire y sangre que levanta un poco de tierra seca.
Ahora es mi compañero quien se mueve, luchando contra una voluntad invisible, dirige sus pasos hasta donde yazgo, entre temores y desesperación. Entonces la presión en mis músculos cesa, veo como miles de serpientes de luz amarilla se elevan de mis carnes ultrajadas. Se yerguen como Cobras, amenazan a la manera de las hienas a las que un intruso quiere robar alimento, y sin meditarlo más se lanzan contra mi hermano gris. Sin más alternativa, este emprende una carrera vertiginosa, alejándose con dirección sudeste hacia el horizonte desdibujado por la noche. Porque ahora las nubes también cubrían el fulgor de las estrellas y el faro solar de la luna llena.
En plena oscuridad son visibles las estelas de luz que persiguen lo invisible. Dan bruscos giros y curvas, aceleran y frenan la marcha ante el capricho de un fantasma demasiado astuto para ser apresado. Esos cabellos encendidos movidos por un viento huracanado, están cazando. Pero su presa es esquiva, y parece volar por los aires, tan escondida como en la tierra. En un intento apasionado, llevadas por la ira, las luces se elevan muy alto. Siguen tras la estela de humo, siguen, hasta que el cielo las atrapa. Entonces los miles de hilos se apagan, dejando tras de si las siluetas de sus movimientos frenéticos.
Tirado, libre de las cadenas, herido en cada músculo y nervio. Apenas puedo respirar, el líquido coagulado tapa los pequeños orificios de mi nariz. Tengo cientos de cortes, el dolor me dice la ubicación precisa de todos ellos. Hasta la vista cae dentro de una nebulosa rojiza, creo que por el desangramiento pierdo lentamente los sentidos. El guardián me dijo que podía morir en los sueños ¿será eso posible?
Unos pasos acolchonados me sacan un poco del letargo. El sonido se repite, rebota contra los pelitos de mi oreja sana, y repercute en el oído. Frente a mi se sienta el Border Colie, y el zorro gris regresa para descansar su mentón en mi cabeza.

La voz de un muchacho me despierta. Es uno de los chicos que estaba observando mas temprano en la tarde, su figura ennegrecida y viril se posa insolente frente a mi cara. Y la suya expresa la sorpresa del momento. Él me mira como si todavía en mi cabeza se movieran las orejas puntiagudas, en busca de retener mejor los sonidos.

-¿tenes un pucho?-dice apresurado
-No, no fumo. Disculpá- le contesto.

Así alzo mi anillo y lo devuelvo a su hogar en el dedo mayor izquierdo. Así me repongo del sueño, mi sueño…supongo que no duelen tanto las heridas.

Delante el camino espera.

Ángel Nocturno en Núñez

2007-01-10T18:01:00.000-03:00

El humo sube describiendo extraños círculos y curvas, al capricho del aliento y el viento. Abraza, acaricia las mejillas, pasa bordeando los parpados irritando un poco los ojos, se desliza por el pelo, rozando cada fibra y desprende su cuerpo al aire nocturno disipándose, ya libre hasta los confines donde la luz de los faroles lo vuelve invisible.
En la mano izquierda, encerrado entre índice y mayor, el cigarrito ve su vida extinguirse, sin poder él envenenar como cuando vivía arraigado a tierra. Ni con el fin para el que fue cortado, empaquetado.

Ángel no fuma. No fuma en cenas, fiestas, ni en su propia casa, jamás bebe alcohol, salvo en ocasiones especiales y está libre de los vicios de la comida, el juego y las mujeres. Es devoto de sus hijos, creyente. No hay dudas en su corazón ni en el de otros acerca del profundo amor que siente por su mujer; amor, compartido. Mariela cree que sale por las noches a caminar, y usa el cigarrillo como excusa para pasar unos momentos a solas. Lo entiende, un ser como Ángel, que hace de su nombre una norma de conducta y vida, necesita tiempo para sacarse los pesos de llevar adelante una familia a través de los peligros y las complicaciones de la vida actual, cada día más difícil.
En casa las cosas van bien, sus tres hijos siguen en la escuela y al ser criados con amor y respeto, son muy abiertos con sus padres y son emocionalmente sanos. Javier, el más grande ya trajo a su novia (la segunda, según su hermana menor) para presentarla a su familia. La chica es, a pocos días de llegada, casi una hija más, y a nadie le parece extraño. No hay celos, no hay peleas; apenas discusiones, el ambiente es ameno, casi irreal.
Desde luego hay rutinas bien construidas, flexibles, pero permanentes. Cuando el sol cae ya todos los chicos están en casa, jugando, merendando y haciendo tareas del colegio. Una hora más tarde ya se puede oír en el living la música ciudadana, que el padre disfruta antes de la cena, mate en mano. Su mujer, charla, lee o simplemente mira sonriente, con expresión franca libre de malicia o picardía. Después de comer, los hijos limpian. Se sientan a mirar tele; Javier suele usurpar el trono de Hombre de la Casa, emulando la forma de escuchar y sentarse. Solo cambia la Lluvia de estrellas por el Humo Sobre el Agua
Quizás el único episodio que cambia la rutina, es una curiosa y aperiódica costumbre de Ángel. Cada tanto, a intervalos irregulares y luego de cenar, sale de casa a comprar un atado de cigarrillos 43/70 largos. Y no vuelve hasta que termina los 20 tubos blancos de hojas negras. A nadie parece hacerle mella este comportamiento. ¿Por qué habría de hacerlo? ¿Que se podría reprochar a un hombre excepcional como el? Solo un capricho, un diminuto placer, una excusa para caminar solo…

De noche, las calles de Núñez mutan, cambian de aspecto, de atmósfera. Algunas se ensanchan, otras se hunden en túneles curvos y sinuosos. Pero también están los caminos que se pierden, desaparecen entre las sombras que proyectan los faroles de luces sepias, casi parafinadas. Y por estos empedrados, el hombre transita. Solos, él y sus cigarrillos, esperando un cambio en el coto, asomándose a la explanada, sentados tras las líneas de pulido acero que recorren, como nervios, el suelo asfáltico y lleno de piedras.
Pocas luces, poca vida. Ni los perros recorren esos lugares robados al mundo. Su instinto no les permite caer en esa trampa humana. Pueden ver sin ojos el mal en las esquinas; por eso las evitan y se agrupan en jaurías nómades; para protegerse.
EL influjo lunar golpea el plexo solar del cazador de hombres, levanta de su entierro a los instintos dormidos. Y la necesidad de equilibrio grita y se retuerce, lo invade, exigiendo libertad.
Su lucha se debate entre el hervir de la sangre y pensamientos azabaches. Hasta que el gigante de ébano sale, rompiendo las frágiles costillas del humano, despedazando su frágil corazón en miles de fragmentos de roseta, pulverizando cada dejo de amor y misericordia. Solo hay algo en sus ojos quiméricos, entre afidios y felinos; la necesidad de igualdad, de Justicia. La justicia de los Lobos, Aku Soku San, destruir el mal rápidamente. Bajo la luna y las estrellas, es equilibrio, desenfreno, justicia, pecado, es maldad, instinto. Lo sabe, por eso lo disfruta. La sonrisa que deja ver sus colmillos no es tierna, no es cálida.
El sonido de las piedras es el dulce sonar de la campanilla de invitados. Un joven las patea y tropieza con el granito trozado. Los durmientes se le cruzan, entorpecen su andar inseguro. Está nervioso, las gotas de transpiración le corren por el rostro, desde la frente al mentón, en oleadas caóticas, cáusticas de salado sudor. Las manos le tiemblan, se agita y despide un gran calor, en la noche tan fría que casi se podría ver el vapor saliendo de su cuerpo, si las luces no fueran de naturaleza fantasmal. En el silencio absoluto su presencia es como prender un fósforo en el sótano más apartado y oscuro. Las miradas se le pegan.
El animal que exhala humo y fuego acecha debajo del andén, mira a la explanada. Ve a la presa moviéndose histérica, sin salida. Seguramente extravió el camino, no debió salir tan tarde, y menos con sus pecados tan evidentes a flor de piel. El cuerpo que arrastra las piedras y los restos de basura que tira la gente, esta contaminado por más que miedo y papeles multicolores. En su piel lleva marcas de pelea, de otra sangre, más joven y débil, olor a sexo, a traición y muerte. Lleva la marca del mal.
Por fin el desesperado muchacho ve la luz que señala la salida de aquella fosa con rieles de plata. Intenta saltar hasta el andén, se siente feliz, inmerso en una alegría infantiloide, desmedida y estúpida. No lo logra a la primera. Toma carrera esta vez, tres zancadas hacia atrás, y se hecha a correr…
En plena carrera una fuerza impacta de lleno contra el cráneo, y las astillas de hueso sobresalen de las sienes, seguidas de un ruido corto y seco. El mismo trueno punzante y desgarrador de los disparos al correr por el cielo, inmediatamente el chasquido y la explosión.
La mano ensangrentada sube hasta la sien de Ángel, baja con velocidad y se detiene en seco, salpicando sangre sobre otras ropas, entonces enciende un largo cigarrillo. Queda un rato en calma impasible, sin moverse, sin respirar, hasta que se consume el brillante punto escarlata. Luego la moribunda luz cae frente a los pies estáticos y sin pulsos del joven. Una maraña de pelos y sangre, sin cara, sin identidad.
Ángel no fuma, pero le quedan 16 puchos en el paquete.

San Javier (primera parte)

2006-11-21T02:19:00.000-03:00

Hoy, si caminas por las calles de algún suburbio, bajo el sol del verano, en horas donde se agrieta el hormigón armado y las coloridas, gastadas, troqueladas baldosas. Probablemente no encuentres más vida que la de los árboles y flores, mascotas y aves. Pero no chicos, ya no. Ahora viven entre paredes con vientos mecánicos y falsas primaveras blancas. Y ven las horas de enero, febrero y marzo pasar frente a las pantallas más variadas, inmersos en la piel de algún mercenario, mago. Atropellando gente para robarse un auto, o matando humanos y seres en guerras, para el gobierno norteamericano. No me quejo, yo mismo disfruto cada tanto de alguna aventura virtual. Sin embargo hay peligros más reales y valederos en la imaginación (hoy en desuso) y en la visión distorsionada de la realidad, que tiene un niño ante situaciones y hechos que no comprende demasiado bien y donde sus formas de comparación caen en un pozo sin forma. Donde el fondo, desconocido, esta seguramente plagado de cocodrilos y filosos picos de granito.
Probablemente los pibes de esta época se cuestionarían sobre mi inteligencia, y mi capacidad mental, o directamente reirían ante cada sorpresa que deparaban las misiones de peligro incuestionable que llevábamos a cabo hace 10 años.

1997, en las impenetrables costas del Río San Javier. Cuatro amigos explorando cada centímetro de monte, costa, arroyo y lago, todos unidos bajo el solo propósito de conocerlo todo, de ver animales y no huir ante los más intimidantes. No teníamos rangos de jerarquía, esas pelotudeces no existían para nosotros, éramos como hermanos, más que eso. El amor familiar no se elige, se acepta. La amistad es un lazo de lealtad donde se puede perder la propia vida en sacrificio por el otro.
Enfrentarse con las zarzas espinosas, las pajas bravas y los árboles de espinillo era lo primero, y como se trata de objetos inanimados, la tarea es un juego de niños. Nos enfundamos en pesados mantos camuflados. Es verdad, más aptos para el furioso verde amazónico, que para los pardos montes. Cumplían su objetivo al resguardar nuestro cuerpo de aquellas afiladas hojas y aceradas espinas. Claro, había que consumir mucha agua y caminar solo a la sombra de los nogales para evitar el sofocamiento y la insolación.
El trato con los animales era distinto. Si podíamos levantarnos con los primeros rayos del sol, era una marcha obligada recorrer las costas de la laguna que se unía con el arroyo de las Cruces y el Río San Javier. Allá encontramos una mañana un yacaré con sus fauces abiertas, brillando con reflejos de musgo y aguamarina. Atrayendo la energía lumínica como una celda solar viviente. Estaba ahí, inmóvil, como nosotros al encontrarlo, indefenso, aterrador, aletargado, acorralado en la inmensidad del campo por su sangre helada. Con su boca abierta en un ángulo que no parecía posible; un pequeño cocodrilo que para nosotros era un dinosaurio durmiendo. Y así pasamos a su lado, con la seguridad efímera de nuestras primitivas armas.
Siempre que recorríamos las costas ocurría un hecho similar, porque las serpientes y los reptiles necesitan sustento diurno, del amanecer soleado más que del alimento sólido y líquido. Comprendimos con el pasar de los días que nosotros corríamos menos peligro que ellos. Y, aunque siempre armados con los machetes y una fija (suerte de lanza con dos espigas), pasábamos tranquilos muy cerca de los lagartos oberos y los ofidios. Hasta vimos muy de cerca de una yacaniná de más de 4 metros enroscada en una rama y a una cascabel con su cara inmóvil sobre el vaivén continuo del agua. Recuerdo que hermosa parecía en ese momento. Las diminutas gotas en sus escamas y el dibujo de luz espejada cambiando, jugando, bailando en su cuerpo. Estática ella en los momentos de un sueño sin palabras, lleno de grises, rojos y muchos otros olores.
El primer fin de semana (en realidad el nombre de los días perdía su significado en ese lugar) salimos a navegar con el bote del dueño del campo. Una embarcación sin ningún lujo, empujada por un motor Villa de 5 caballos, lento, gordo y perezoso; que se quejaba todo el tiempo por llevar tanta carga a lugares que no le interesaban. El casco azul gastado y largo se deslizaba casi contra la voluntad de la corriente, esté a favor o en contra.
En ella recibimos a la lluvia inesperada y a los vientos cálidos del norte que levantaban aguas y direccionaban camalotes. Fue en esa tormenta de verano que tuvimos la primer situación real de riesgo, con miedo y hasta un herido.
En pleno zamarrear del viento, el choque de las olas hacía imposible el dominio de nuestro móvil acuático. Y, si bien no nos hubiera servido de mucho, casi tiramos por la borda a Santiago, quien había olvidado cargar el ancla, la carnada y los turrones (esto último, rozando lo imperdonable). Conseguimos, a fuerza de remo e improperios acercarnos hasta la costa de uno de los numerosos islotes que se repartían por el Brazo de las Cañitas. Juan Pablo estaba en ese momento en proa y, como el reflujo del agua hacia muy difícil mantenernos pegados a tierra, tuvo que extender su mano para aferrar una protuberancia vegetal de la misma y así asegurar nuestro futuro fuera del agua. Lamentablemente para él cerró su mano en un puñado de Apayán, unas plantas que usan bordes afilados y cáusticos para evitar se comidas por los carpinchos y los cervatos. Nos desprendimos de la margen al tiempo que un grito de dolor apago el escándalo del Villa, que ahora nos auxiliaba con vehemencia. JuanPa, el más recio del grupo, lloraba y apretaba sus dientes bajo el peso del dolor, del fuego que se comía su mano. El puño no parecía tener bordes visibles, cerrado con la fuerza de la herida.
“dejame ver JuanPa, dijo mi viejo que esto hay desinfectarlo al toque” Casi gritando dije esas palabras, el ruido del motor, del viento y las olas contra el casco era ensordecedor.
Con su rostro asediado por lágrimas, pero lleno de valentía en su mirada descubrió su palma. Los cortes, los recuerdo horribles, tiras de piel colgando, fileteadas por una navaja verde y la carne blanca, sin sangre. Parecida a la del pescado. Limpié la herida, sucia por tierra y pasto, con algodón y nafta. Me sentí casi cruel por someter a tal suplicio a mi mejor amigo.

Mástil sólido, de una sola pieza.

2006-11-14T14:04:00.000-03:00

La idea de hacer un mástil de una sola pieza, surgió de la necesidad de eliminar el punto y los tornillos de anclaje. Estos agarres son, a veces, una complicación a la hora de afinar, setear y alinear durante el ensamble final del instrumento. Haciendo un mástil fusionado con el cuerpo se gana estabilidad, sonoridad y se puede omitir el uso del "alma".

Trabajando en la curvatura del lomo, en el ordenadísimo taller de mi abuelo. El Viraperé es JODIDAMENTE duro!!

Afine hasta 22 mm el total del grosor del cuello; asi tiene un grip más cómodo.

Para el cuerpo consegui Cerejeira (Oak, Roble Americano), algo más liviano que las maderas regulares. Veremos que sonido extraño genera...

El Mástil

2006-10-31T21:31:00.000-03:00

Dos veces intente armar ese mástil, tres si cuento el “prefabricado” que me regalaron mis amigos y que deseche de inmediato por su considerable peso.
Claro, una guitarra con la firma de un luthier; hecha a medida, con maderas elegidas y ciertos micrófonos, no es nada barata; es más, un artesano me tiró un precio cercano a los 3000 pesos y la verdad, reculé. Pero como soy un amigo de las propias manufacturas, no le iba a tener miedo a un poco de madera y soldaduras electrónicas.
“Un poco de madera con forma” eso pensé hasta que me topé con el mástil, el cuello del instrumento y la parte más compleja. Donde recae la mayor atención y destreza a la hora de cortar, medir y, por supuesto, elegir los materiales.
El primer intento fracasó por un error humano, mala elección de sustitutos. Use una cola sintética para pisos de madera y cuando la temperatura cambió, el diapasón (donde uno pone los dedos, digamos) se infló de forma bastante desagradable. Y quedó así, inamovible, como una loma de burro de madera muy fina.
Para la segunda vuelta, conseguí un pote de cola vinílica para luthería, de casi 1 dólar el gramo. Corté todos los ángulos, la cabeza del clavijero, el anclaje con el cuerpo de la guitarra. Y cuando me predisponía a pegar el diapasón con el cuello del mástil, sonó el timbre.
Cuando abrí la puerta se alzaba ante mí una figura oscurecida por sus antepasados, enorme su altura, anchos sus hombros. Sostenía un espejo de calidad reprobable con marcos de pino teñido, con filosas astillas todavía visibles. Aferraba los bordes con manos de dedos gruesos, cortajeados por la carga rústica y sus brazos como ramas ennegrecidas dejaban ver el movimiento continuo de los músculos del brazo... entonces, habló:
-“¿No quiere comprar un espejo don?” (Una voz absurda, aguda y penetrante como la de una nena histérica de 6 años)
-No, no, gracias, por ahora no.
Le contesté tratando de contener la risa, por dentro el respeto por su fisonomía se había ido al diablo, así como cualquier compromiso de compra.
Entré a casa y me di cuenta, horrorizado, que había olvidado el pegamento destapado. La punta del aplicador era una masa babosa de consistencia desagradable, tan difícil de sacar que me recordó esos chicles que tiran los graciosos en la calle y que después piso cuando están calientes y me siguen por cuadras y cuadras. Un poco de ayuda de unos clavos y paciencia.
Me traje unos pesos del taller y al fin pude pegar las tablillas. Costó un poco alinear los ángulos, sobretodo por la viscosidad del pegamento, porque las tablas deslizaban entre sí. Al fin quedó firme, le puse los pesos arriba... y otra vez el timbre. Estaba saliendo tranquilo, hasta que se me cruzó una silla y terminé mirando de cerca el piso de parqué.
Afuera esperaban dos mujeres, una muy bonita, la otra parecía salida de una historieta que leía de pibe, La cosa del Pantano. Mismo color, textura y, supongo, aroma. Ese día el calor era notable.
Con algo de experiencia uno sabe lo que significa que dos mujeres, una joven y otra más veterana, con polleras y sonrisa de relaciones públicas te toquen el timbre. Te quieren vender a Dios.
Sería más practico si solo dijeran: “Hola, queremos venderle una nueva forma de ver a Dios y de leer las escrituras... ah y viene con este buzón de regalo”. Sin embargo la practicidad no es moneda corriente en estos días y me hacen el discurso largo. Con su mejor cara de Póquer me relataban en tono suave como sus dogmas eran mucho mejores que los míos y que ellos eran dueños de la verdad “porque sí”. Se quedaron un instante mirándome hasta que preguntaron.
-¿Te podemos dejar un folleto para que te acerques a una reunión?
-No, no, no. No me rompan las pelotas, estoy pegando unas cosas, estoy O-CU-PA-DO. Son las dos de la tarde, se me van a insolar. Por favor, sigan su ruta y olviden a este laico individuo.
Entre, subí las escaleras. Miré la mesa donde estaba trabajando. Salí, puse agua para tomarme unos mates y después me quedé sentado un rato a lado de la poco estética cruz que formaban el diapasón y el resto del mástil.

Problemas Temporales

2006-10-09T11:46:00.000-03:00

El movimiento de las agujas me parece un insulto del cielo. En las horas de tedio, cuando el cuerpo esta viciado por las toxinas, ellas van y vienen, rebotando eternamente entre dos malvadas líneas, prolongando los segundos al límite del infinito. Pero en los momentos de gozo, o en tareas que pueden aprovechar ese desfase espacio-temporal; ahí Cronos se divierte, acelerando el tiempo, pateando al sol para que se mueva más rápido, ¡girando el planeta de forma que los animales casi salen expulsados al espacio! Suerte para ellos que inventamos la gravedad…pena para nosotros, porque también inventamos a los dioses.
Las dos de la tarde aprieta en mi muñeca, y el sol lo confirma al lanzar plasma contra nuestras vidas, quemando con la llama de un soplete. Mejor sería decir, que es el calor de una forja, pues el martillar continuo del reloj me aplana y deforma, los golpes me sacan chispas. ¡Dos y cuarto! ¡Son golpes de minutos, no de segundos! Recién termino el martirio diario con los adolescentes que anhelan las campanas, el pitido oxidado que finaliza su cotidiano aprendizaje. No veo la hora de llegar a casa y ser uno con el piano, acariciar el marfil imitado, sentir la caricia de la madera espejada que me saluda con mi cara.
A dos cuadras asoma su cara cuadrada el colectivo. “Si me apuro lo alcanzo”, pienso. No, no, no, errado mi razonamiento. Es que una tormenta eléctrica en mi cabeza, lanza relámpagos. Los rayos y los truenos bajan por la espina, hasta las piernas. Les dicen, avisan, ordenan que ayuden al avance, “¡a correr!” gritan. Pero deben estar en huelga, porque apenas caminan. Sostienen el suave andar del paseante.
Por los rombos de laja y cerámica transita mi cuerpo; tranquilas las extremidades, en un vaivén hipnótico. La cabeza, como escuchando músicas paganas, entre giros espasmódicos, movimientos histéricos de un lado a otro, y de atrás hacia delante, queriendo acelerar el paso, inútilmente. ¿Se me habrán cruzado los cables? ¿Tendré algún virus adentro?
Un vehículo ya se fue, otro pasa sin que pueda hacer nada para detenerlo. Afortunadamente no es el mío. Lleva un cartel que dice “Atrás viene el Tuyo”…mmm, no, me habré confundido, seguramente decía “A Tigre por Cuyo”.
Ni bien piso la sombra que proyecta la parada, las piernas entendieron lo que les venia exigiendo hace 200 metros y frena mi caída la espalda de un viejo cara de lechuza, quien me apuñala con una mirada de odio, por haberlo sacado de sus fantasías con ratones de campo.
¿Por qué el sol tan bajo? Si son… ¡Cinco menos veinte! Ah, ahí se ve la figura acartonada recortando el horizonte asfáltico que crean las lomas. El bondi se acerca con marcha arrabalera, y aunque se mantiene a distancia del camino floreado, una serpiente amarilla se estira para morderle una goma. Herido, el animal emite un bufido y arrojando un pasajero por la puerta trasera, se da a la fuga. No me para desde luego, y el cartel proclama “no vuelvo hasta enero”.
¡Que fastidio! Para llegar a casa me tomo un tacho, naranja y negro, que de velocidad tiene todos los records. Cuyo conductor, daltónico, confunde verdes con rojos.
Cuando entro al edificio dejo escapar un suspiro, largo, que saca aire vaya uno a saber de que hueco. Una nota pegada en la heladera lo corta al medio.
“Me voy con las chicas al Gym, pasa a buscar a los chicos.” Las chicas…45 años, las chicas. Aunque parece que el sol se irguió de nuevo, esto seguro me corta la práctica y composición vespertina. Si no le presto más atención a mi piano, me va a dejar por otro músico.
Los pibes rebotan contra la tapicería de la camioneta, y en lo alto ya la luna es una horma de queso amenazando con aplastar las nubes. El cerrar de la puerta coincide con el primer alto de la luz roja, que titila amagando con cambiar y se caga de risa por dentro. Pienso, mientras en la calle se agolpan y se empujan una cantidad ficticia de automóviles y ciudadanos estresados, que tengo que alimentar a las fieras cuando llegue; y peor aun, el reclamo de las evaluaciones de la jauría adolescente. Y en lo alto ya la luna es una horma de queso amenazando con aplastar las nubes.
En casa me esperan tantos chicos como teclas de mi música, tantas horas como pueda robar al sueño.

Piñón Ciego

2006-09-25T22:25:00.000-03:00

- ¿Sabés a que me hace acordar todo esto?
- Uff, ¿lo del payaso, de nuevo?
- Se. Ya se que lo conté 1000 veces, pero es inevitable, macho. El tipo se pasó de rosca.
- Dale, contá que acá el amigo Mariano nunca lo escuchó.
- Hará 3 años, cuando estaba terminando el secundario, acompañe a mi vieja al hospital a buscar unos estudios. Antes había estado practicando Kendo con los pibes, y todavía tenía la hakama puesta…
- ¿Kendo? ¿Esa cosa que haces con los palos?
- ¿Cosa? ¿Cosa? Es esgrima ¡mamerto!
- ¿Qué hacías vestido así en la calle?
- Estaban clausurados los vestuarios del poli, ¡no me iba a cambiar en los pasillos!
Bueno, pero la cosa es que, cuando volvíamos del hospital, a la altura de las estación de San Isidro, se sube un payaso. O sea, era un busca, vestido como un Piñón Fijo venido a menos.
Se para frente a todos y dice: “Buenos días señores pasajeros; yo no les voy a mentir, no soy ni de una granja de rehabilitación, ni tengo sida. Simplemente salgo a divertir a la gente a cambio de una colaboración que me ayude a mantener a mi familia.” Entonces, el chabón empieza a contar unos chistes malísimos y del año del culo…
- che, ¡contate uno!
- No me acuerdo bien. Creo que uno terminaba diciendo: “yo no puedo tomar mucho té, porque después ando meandoTÉ.”
- Por diosss, ¡es el mismo con el que roba tu viejo!
- Contó cuatro o cinco, y se puso a repartir esos caramelos masticables de Once.
- eeehh, ¿Los piñateros?
- see, esos. Son horripilantes, además estaban todos derretidos. Tené en cuenta que era noviembre y con el traje ese, debe fermentar el tipo.
Bue, la joda era que te saludaba cuando te daba los caramelos, y si podía te gastaba el degenerado. A una mujer le dijo: “¡Hola, Mercedes Sosa, cantate algo!
- ¿Y la mina que hizo?
- Nada, se quedó ahí, con la cara violeta.
- Colorada, querrás decir.
- Nop, no te dije que le puso Mercedes Sosa.
- Jajaja, cierto.
- “a buenoo, miren; ¡un Samurai y Xuxa en el mismo asiento!” Eso fue cuando nos vio a nosotros. Y ustedes conocen a mi mamá. Es morocha, muy morocha. ¡Casi me lo como crudo!
- Eso te pasa por ser del proletariado, nene. Si fueras un bacán que se maneja en descapotables como José, no tendrías que lidiar con la mersa de los transportes públicos.
- ¡Chupame el culo, Mariano!
- ¡No se peleen, che!
No te imaginas la pinta del payaso. Era un gordo desagradable, se le escapaba la buseca entre el pantalón rojo y la camisa a cuadros. Y tenía esa barba de tres días asomando por el maquillaje. Un asco.
- Yo se que es un comentario de vieja; pero hay cada cosa en los trenes y los colectivos.
- Pará, que hay más. Unos meses más tarde me lo encontré en el Mitre. ¡Se paseaba por el tren haciéndose el ciego, el hijo de puta! Cuando pasó cerca mío, le amague, como para darle un sopapo… ¡y se cubrió! Los pasajeros lo querían linchar.
- Vos también, Hernán. Con lo difícil que es ganarse el pan honestamente.
- Vivimos en épocas muy contemporáneas, Marianito.

Resonar Urbano

2006-09-18T22:11:00.000-03:00

Para un hombre que fue criado en el campo abierto, a la sombra de los montes, encomendado a los ríos, cambiar aquellos lugares inmensos por la fría monotonía asfáltica, debió ser un sufrimiento muy grande. Quizás imposible de explicar al naturalmente insensible civil urbano, quien ha crecido entre maquinas que transpiran grasa y expelen humos de ineficiente combustión. Niños que solo ven pájaros huyendo de animales callejeros o de las amenazas mecánicas, desorientados entre sonidos ácidos, oxidados, artificiales.
El muchacho que añora su juventud, hoy transcurre su tiempo con banqueros, proveedores, transportistas, tasadores, veterinarios. Cada tres meses los mismos trámites; las corridas, el apuro. En esos 3 o 4 días que pasaba en Buenos Aires, sentía que la ciudad se alimentaba de su sangre, como una nube de mosquitos que rodea al ganado.
En el subte, en la combinación para ir a retiro, su cuerpo es llevado por el mar de gente. Entre el calor y los golpes solo se escuchan frases repetidas y los sonidos variados de los teléfonos celulares. Él los detesta, tiene un equipo para comunicarse con empleados y clientes, quizás esa falta de paz también le irrita, la necesidad de una comunicación que no dice nada.
La situación se repite en el tren que lo lleva a Tigre, a las 6 de la tarde, las hordas ciudadanas emprenden el retorno cotidiano, se apelmazan; luchando desesperadamente por un asiento, o, al menos, una buena ubicación. En su falta de interés para con otros, llenan el vagón furgón, dejando fuera a los vehículos de dos ruedas que gritan improperios en cada estación.
Llegando a San Isidro, en un suspiro coordinado de la población ferroviaria, el hombre siente el rítmico loop de su teléfono móvil. Un ente anónimo le dice del otro lado del éter, que no hay pasajes hasta el viernes. El fastidio en su cara tiene razón; es lunes. Tampoco ayuda el ver que las 4 llamadas perdidas eran de su hijo, quien no supo gritar lo suficiente para apagar el bullicio bonaerense.
Cae la tarde, cuando llega a su casa en Tigre. El sol se despide y hasta puede escuchar el canto de alguna Calandria posada en los plátanos de la vereda. Cansado, se sienta en los escalones del frente, el perro a sus pies no duerme, observa, como su dueño un lugar que no esta delante de sus ojos abiertos.
Se escucha el sonar del teléfono que atraviesa la puerta blanca, demandando atención. El hombre se incorpora, sin violencia o enfado, entra a la casa con el animal; se acalla el sonido y salen.
Los amigos permanecen en la escalerilla hasta la noche temprana. Ahora solo uno mira, el otro juega con unas perlitas oscuras, bajo el influjo lunar.

Totoro

2006-09-03T23:20:00.000-03:00

El niño se prepara para su exploración, como tantas otras veces. Solo que ahora, la misión no lo lleva por los enmarañados senderos del bosque que vive en el jardín, ni en busca de los tesoros que esconde el tiempo bajo las arenas de la plaza. El niño se enfrentará al ser que vive bajo su cama, cumpliendo el desafió de sus compañeros de 1er grado, haciendo caso omiso a las advertencias de su cruel tío Martín; el mismo que le propiciara esos dolorosos tirones de oreja en sus cumpleaños.
Mientras le pone las pilas a una linterna de bincha, repasa los lugares que revisó en travesías anteriores. El armario, el altillo; a todos había llegado, espada en mano, para enfrentarse a ese demonio que se lo comería tarde o temprano. “te traga entero como una víbora”, le decía Martín. Pero él no sentía temor, la espada se la había hecho su abuelo de la madera de un árbol antiguo y sabía que podía vencer al monstruo, al fantasma, de un solo golpe.
Antes que nada se aseguró que su abuela, escaleras abajo, dormía. Al ver un libro descansando en la cara de la mujer, quedó satisfecho. Después cerró la puerta y como no tenía llave, acomodó un montón de juguetes y ropa a modo de obstáculo; “para que no se me pueda escapar”, pensó.
No había más luz en la habitación que la débil llama de la linterna, cuando se echó de panza bajo la cama.
La decepción fue instantánea. No era para menos, lo único que había en ese lugar era la caja de un juego de ajedrez que nunca había abierto, medias multicolores, y algún autito de chapa. Ningún fantasma, ni siquiera una desagradable serpiente, solo cosas normales.
Ya estaba saliendo, arrastrándose hacia atrás cuando la luz de su frente empezó a fallar, titilando un pálido amarillo sepia. Tenía las manos a los costados así que la golpeó un poco contra el elástico de la cama; pero se olvidó del tirante y se lo dio de lleno en el medio de la cabeza. Soltó la espada y comenzó a frotarse torpemente, por la incomoda posición. Cuando pudo alzar la vista en busca del arma, la moribunda luz dio vida a un par de puntos vidriosos, apenas visibles, pequeños. Delante de él los ojos del monstruo lo miraban fijo, inexpresivos, fríos. Era presa fácil, a oscuras e indefenso en un lugar que apenas conocía, la entrada era la única salida. Con desesperación se arrastró hasta sacar su cuerpo del techo de madera, se incorporó y corrió hasta la puerta. Antes de llegar, tropezó con una pila de frazadas, aunque esta caída le sirvió para encontrar la tecla de las lamparitas.
Ya con la luz pudo salir de la habitación, para luego correr por el pasillo llamando a la señora que dormía entre letras, escaleras abajo.

* * *

Bajo la cama perfectamente armada, por la magia que producía el reflejo del piso lustrado, se veía al dueño de los ojos brillantes. Con sus labios dibujados, un diminuto conejo de peluche sonreía, como si supiera.

Río Urbano

2006-08-25T23:14:00.000-03:00

Garúa. La suave llovizna diluye los días de agosto, disuelve los corazones de los hombres que caminan apurados. Ellos dirigen sus miradas al suelo, hacia un punto inexistente tres metros por delante. Se esquivan entre si tan ciegos como los murciélagos que vuelan en la noche, alejados de la urbe. Solo cambian chillidos imperceptibles por susurros y pulsos electrónicos.
Sentado en el cordón de la vereda; entre todos los transeúntes, soy un gato en medio de la jauría, soy el lobo blanco pastando con ovejas esponjosas. Pero no me prestan mayor atención. Siguen su marcha, tirando celofanes de vicio, envolturas de amor, sueños y deseos. Caminan absortos, sonámbulos, muertos.
En los alto una línea azul se quiebra, dando forma al relámpago que raja el cielo. El trueno viaja en una ola de vacío que se traga el silencio y despierta a los seres ciegos. Comienzan a desangrarse las nubes.
Se ahogan las palabras, los gritos del pueblo por el repiqueteo de las gotas que golpean el asfalto. Desesperados buscan refugios ocasionales bajo los toldos de los comercios. Algunos secos, otros empapados; gritan, intentando vencer la cortina de agua.
Un perro, al ver los coches detenidos, corre en contramano. Su dueño lo persigue, tropezando a los pocos metros. El río creciente come los zapatos del niño azul, frenando así su carrera.
Arrastrado por la corriente puedo ver a una chica de ojos negros llorando y a un viejo fumar. Los demás no pueden quitar sus mentes del río tempestuoso, de las bocas de tormenta tapadas de basura sin vida.

Escrito para Alberto Laiseca 19/8/06

Matías M. Roude

Felina

2006-07-23T01:00:00.000-03:00

La casa de mis abuelos es un lugar cuya amplitud no es suficiente para guardar todos los recuerdos que despierta. En mi, en familiares y en algunos amigos.
Es verdad que las paredes no vivieron tanto tiempo ni tantos tiempos (y sus inclemencias) como mis abuelos, madre y tíos. Pero es cierto que, erguidas allí y a medida que cambiaban superficialmente, fueron testigos del crecer de las calles y los árboles. De la crianza de mis vecinos y los roces con sus padres. Así también, como los hombres que las alzaron décadas atrás, dejaban de lado y fuera de sus márgenes a otras criaturas que siempre pasan desapercibidas por los ojos humanos y las construcciones.
Hace 15 años encontré bajo un auto y asediada por los perros, a una pequeña gata negra. Hoy se que por los ojos azulinos que mostraba entonces, recién empezaba a ver el mundo. Y que perturbador parecería entonces!! Estando prisionera de un artefacto extraño de naturaleza desconocida para el instinto, rodeada además por seres agresivos.
No conocía su nombre entonces y lo desconozco ahora. Mas compartimos nuestra niñez y adolescencia y la vi ponerse grande y fuerte, aunque no anciana. Porque los gatos mimados viven en completa infancia hasta que los sorprende la muerte. Y este felino oscuro no era así. Gozaba de la completa independencia y sin embargo de una gran lealtad y afecto que rara vez demostraba. Quizás por eso jamás me atreví a imponerle un nombre. Solo se que fue mi primer amiga y que su momento de partir se acerca.
Me agazapo cuando veo a las calandrias correr deprisa por el pasto crecido del jardín, cubiertos por el jazmín las observamos en apnea, sin ronronear. Por las noches perseguimos estrellas que los demás no pueden ver. Estrellas que flotan en la quietud, reflejando a la luna. Y después dormimos hasta que llega el alba…a ella tampoco le importa mi nombre.

Paisaje frente al arroyo en una plaza de Tigre

2006-07-10T22:55:00.000-03:00

El viento noreste se hace presente como un soplo cálido. Arrastra un día prestado, la primavera de algún lugar inventado. El sol en lo alto ilumina un cielo de azulejos gastados, desplumados, y blanquea los espirales de agua que flotan en las alturas. Con sus rayos también toca la tierra y los pájaros, despierta a las hormigas del letargo. Ellas comienzan su labor confundidas, arrancadas del sueño invernal.
El río no se alegra, sigue enfermo. En las márgenes secas, se ven los vestigios de las herramientas, las creaciones del hombre, en inmortales cuerpos plásticos al sol. Las raíces de algunos árboles sobresalen en la fortuita barranca, atravesando un barro que mata por estar lleno de vida, luchan por llegar fuera del sofocamiento, ansían libertad. Mas fuera toman un color verde, no de esperanza, siniestro. Es el resultado del contacto con el líquido que arrastra el cause.
Ya no hay más agua ocre, no más reflejos dorados del mediodía radiante, o destellos de plata a la luz de los faroles. Ahora un fluido opaco envenena los animales, las casas, las mentes.

Argentina - Costa de Marfil (Fotitos Anti-Mundial)

2006-06-10T23:10:00.000-03:00

Somos dos, y anti mundialistas. No tenemos gran compañia, al menos no por ahora. Y dejamos de sentirnos tristes al ver el cielo, el sol y los pájaros (Hernán vio por primera vez un Carpintero nacional).

En poco tiempo subo "Los Zorros" para Vero y Flor, las únicas que lo pidieron...

Sombras de Tarde

Bautismo

Uno

Dos

Perfexión

Mimetizo

Los ojos del Cielo y su gran Nariz

Entre Alti bajos

Atardeciendo

Invitación

Principio de Equilibrio

Pirámide

Hola Cielo Azul

Gran dia Para ser Libre

Momento Alegre

Anti - Mundial

Los Lobos

2006-04-26T17:47:00.000-03:00

Criaturas extrañas; habitantes de los bosques del norte, lugar de mitos. Su camino en sombras perpetuas recorren, extasiados por el aroma de mi sangre, esa que brota de heridas abiertas con el filoso puñal de la traición.
Solo me encuentro, paseando por galerías adornadas con nogales y abetos, flores y frutos. Los diminutos seres parecen alegres ante la llegada de la primavera, sueñan con el calor del sol, la brisa fresca cayendo como un embrujo sobre ellos. Pero no son concientes del peligro que los acecha, oculto entre la niebla de una gris mañana espera el momento para sembrar el temor y la muerte con sus ojos de fuego. En la penumbra los lobos aguardan pacientemente...

“Entre arbustos verdes y jóvenes algo se mueve sigilosamente, observando sin maldad en sus ojos; en tan maravilloso mundo él es maravilloso. Mira a las calandrias azules llevar palillos para proteger a los pichones del frío, sonríe y siente angustia. Muy pronto sentirá melancolía.”

Un sonido molesta a las aves, las primeras en anunciar la presencia del enemigo, invisible entre tanta oscuridad… ¿en que momento el cielo se nubló dejándonos en tinieblas? No sabría decirlo.
En medio de aquel paisaje nocturno los arbustos frente a mi se mueven, no puedo ver el balanceo, pero percibo las vibraciones de esos enormes cuerpos grises y cubiertos de pelo. Los ojos, malignamente brillantes, anhelan sangre. Mi sangre.
Blanca es la flama de mi espada, presta a asestar letales golpes a cualquier criatura perversa que se atreva a acercarse a este espadachín. Me adelanto para confrontar al peligro, para eliminarlo. Sin embargo negra es la suerte que me acompaña en este viaje; lobos de negro pelaje y mirada de fuego saltan a mi encuentro, demasiado grandes, demasiado numerosos, para ser una manada de perros comunes. Ya se lanzan al ataque, no puedo huir; cercado entre majestuosos pilares vegetales de dilatada existencia, este cuerpo cansado de tantas peleas se defenderá una vez más.
Marcada tensión al dar comienzo ¿Quién romperá la pintura viva de un cuadro tan trágico?
Es otra hoja la que aplica el primer golpe, violento, efectivo. Cual danza de ángeles en la hoguera, acero, brazo y hombre forman delicadas curvas en el aire; un baile fluido y mortal para los participantes casuales.
Uno por uno los animales caen ante mi incrédula expresión, decapitados algunos, heridos incurablemente los restantes. Son decenas, son enormes, esos lobos no son de naturaleza conocida. Son rastros del mundo antiguo que, en un desesperado esfuerzo por perdurar, sirven a otros como asesinos, relegando su vida y libertad; olvidando su pasada belleza, para traer miseria a aquellos que alguna vez los admiraron con digno respeto.
La espada se enciende aun más pues los jefes se adelantan. Sus ojos muestran el fuego de la cólera y los dientes, preparados para desgarrar la carne, gotean lava y ácido que recorre la quijada de esas bestias abominables.

“El tiempo, cruel verdugo de reyes y reinos, se acerca con su ofrenda de especulaciones e incertidumbre para llenar los vacíos corazones de los ilusos que aun aferran alguna luz de esperanza. Más este es insignificante; él acepta su destino por haber sido marcado con las pisadas impresas al recorrer el mundo, luego de conocer el Bien y el Mal pero sin abrazar a ninguno.
Escucha pasos entre los arbustos protegidos por los árboles como los niños son acuñados con el cuidado paterno; pasos no humanos, pasos bestiales.”

Un lobo intenta atacar la espalda del espadachín, yo me lanzo sobre el animal mientras desenvaino mi espada. Pero antes de que siquiera pueda llegar al rango efectivo del arma, el hombre se desvanece y el gigantesco can cae muerto. Ya derribado exhibe una terrible herida que recorre todo su pecho, desde el esternón hasta la base del cuello.
Aunque durante la batalla no demostró signos de fatiga, ahora el individuo cae de rodillas, incapaz de sostener la espada que momentos antes dibujara junto a su cuerpo figuras luminosas en la noche diurna. Tirado, es presa fácil de someter y el último de los enemigos no desperdiciará la oportunidad de vengarse.

“Ajusta con el cinturón la hoja contra su cuerpo, sus ojos irradian excitación y miedo y siente los músculos tensos bajo la ropa. En el aire, el olor de la manada es familiar, es cercano, es emotivo”

Se adelanta el pie izquierdo, hay que dar un ligero salto de impulso con el derecho y caer asentando nuevamente el primero, luego comenzar el movimiento creando fuerza con las piernas, aprovechando el peso de la caída y, por ultimo desenvainar en forma rápida, desde atrás del cuerpo, para lograr el corte horizontal más veloz y preciso de todas las técnicas de esgrima, ese que llaman Tenbatou.
La bestia es cortada en mitades similares por tan poderoso golpe; de tal magnitud que mi espada se quebró. Un pequeño fragmento de metal lacera levemente la frente del muchacho que yace muerto en la hierba.

“Se llama Uriel y murió mucho tiempo atrás.”

Parado frente al guerrero, cuyo rostro no recuerdo, veo asomar al sol. Yo debo seguir el sendero…

Despierto y algo sobresaltado, un joven apaga el reloj a cuerda que descansa sobre la mesa de luz. Hoy contara a sus amigos los sueños que el cree manipular.
Se marcha sin notar el pequeño hilo de sangre que lleva en la frente.

Desaparece.

2006-04-11T23:50:00.000-03:00

Aparece y Desaparece. Con un salto hacia atras se pierde, y entonces trata de escapar de las miradas. Pero él no sabe que la gente le ignora.
Al ver que sus sueños son la realidad que vive, se siente triste. Me siento triste, la llave que me dejo Morfeo no me permite cambiar mis propios sueños, me sumerjo en una vida robada. Recuerdos secuestrados a la realidad para construir las mentiras que me dan esperanza cuando deambulo despierto...pero adormecido tambien.
...esperanza, maldita magia que alimenta el espirítu, negandole una muerte digna. Prolongando la agonía con ridiculos argumentos que no entienden de razón.

Aparece en el agua las ondas de los pies al caminar (sueño)

Desaparece la esperanza y comienzo a volar (sueño)

Caigo de repente, como cientos de durmientes poco originales y faltos de imaginación (despertar)

Lloro en la oscuridad y mis lágrimas no quieren acompañarme (realidad)